Огни погасли. Может, показалось? Макс перевёл дыхание, сел обратно на доски. Постепенно аромат женских духов вернул мысли в прежнее русло.
«Красивая», ─ булькнул Поводырь в коммуникаторе.
Макс охотно согласился. И тогда Поводырь прислал текст рассылки.
«Если вспомнить историю человечества, основой любого людского сообщества становились земледельцы и ремесленники ─ те, кто создаёт реальные ценности. Ценности можно есть, надевать, так или иначе потреблять. Без них не выжить. Соответственно, земледельцы и ремесленники пользуются уважением.
Когда до людей доходит, что не всегда можно взять и поменять оглоблю на глиняный горшок, появляются деньги. И те, кто занимается перемещением товаров туда-сюда. Но основа неизменна: чтобы получить некую ценность, нужно вырабатывать другую ценность. Торговцы ─ они тоже вырабатывают ценность, только в форме услуги. Врачеватели. Парикмахеры. Музыканты. Сообщество смекает: да, без них тоже никак.
Рано или поздно появляются те, у которых самый большой бицепс или ловкость в драке. Они соображают, что ценности можно не вырабатывать, а тупо изъять с применением колюще-режущих предметов. Такие люди объединяются в шайки, главари которых держат население за горло. Ибо могут.
Со временем (годы, десятилетия, века) шайки преобразуются в государственные структуры со всеми вытекающими атрибутами: армия, спецслужбы, чиновничий аппарат. Главари становятся элитой общества.
И когда элите воздано всё, что можно, они на полном серьёзе начинают считать, что именно они являются генератором ценностей, производимых на той территории, которую когда-то взяли за горло. Земледельцам и ремесленникам закручивают гайки. Врачевателей и парикмахеров обкладывают налогами. Делается всё, чтобы люди перестали создавать ценности. И куда-то там делись.
Ну хорошо. Допустим, так оно всё и получилось. Все коллективно забили на создание ценностей. Что дальше? Дальше край. Наступать на горло некому. И командовать некем. И лечить некому. И стричь некого. И незачем. Край, говорю же…»
Проснулся от стука собственных зубов. От пня в костре лишь пепел, от тепла ─ воспоминание.
Пожар на востоке обещал жаркий денёк.
─ Пора вставать! ─ крикнул в сторону лачуги.
Вышла Алиса. Зевнула, поёжилась.
─ Какой план? ─ спросила.
─ Дальше по дороге трактир. Дойдём пешком.