Пропахший напрочь нафталином
Костюмчик облепил твой стан.
А я, похожий на пингвина,
С отстрочкой белой по бокам,
Полузамёрзший и побитый
Судьбой – гордячкой, по пятам
Твоим всё шёл на поле битвы
За тот любви и счастья храм,
Что возвели не Боги! Люди!
Эмоции чужды́ Богам!
В их власти мир, и судьи судят,
А мы – подобные рабам!
Я шёл ни день, ни ночь, ни сутки,
Бессмертен словно этот путь.
Я вспоминал родные руки,
Твоё лицо, боясь заснуть,
Боясь отстать. Я за тобою!
Но за тобой ли? Ты не та!
Съедало время горечь боли,
Но память вновь меня вела.
Я бился с судьями, с судьбою
За свой кусочек теплоты.
Лишь ты была моей любовью,
Но сникли милые черты.
И вот стоим на склоне жизни,
Ты в нафталине, я – пингвин.
Зачем бежал? Ответь, Всевышний!
Мне шестьдесят. И я один.
23 августа 2011г.