Как колокол, качнётся юбка,
Горох затёртый запестрит.
Ждала. И вот из полушубка
Торчит фигура и летит,
Летит, и руки нараспашку!
Застыла жизнь. Сник горизонт.
«Что, – скажет, – не ждала папашку?
Когда ушёл служить на фронт…»
В плечо уткнётся и заплачет,
Вдыхая запах табака.
«Не хныкай, доча! Здесь я! Значит
Конец войне. И облака
Чисты, как прежде. Видишь? Слышишь
Ни пулемётов, ни гранат…
Дыши свободно! Дышишь? Дышишь?»
Откинув чёртов автомат,
Смеялся, как дитё, и нюхал
Волос шелковых колоски,
Бурчало недовольно в брюхе,
Светились лысые виски…
Но лишь в мечтах её. Нет рядом
Родного храброго отца.
Слёз разрываются снаряды,
Не дотянул он до конца.
И чище облака не стали,
Они серы, как пыль дорог.
Неутолима боль печали.
Висит замызганный горох…
11 февраля 2011г.