Дорожка в застывшем саду,
В конце бесконечной зимы
Опять я сюда забреду.
24.03.17
* * *
Всегда есть тот, с кем можешь быть на ты,
Когда глаза твои как улицы пусты,
В дни радости и в дни, когда дела совсем плохи,
Останутся стихи.
Останется присутствие одно,
Когда судьбы твоей веретено
У древней мойры выскользнет из рук,
Порвётся нить и разомкнётся круг.
Свобода это воля созидать,
Нет воли – вам свободы не видать,
Дано вам время научиться было быть,
Не сможете себя вы изменить,
И быть тогда вам маятником дня
Прошедшего, без в будущем огня
Движенье вечно на повтор обречено,
В засохшие меха не влить вино…
А там зелёный луг, на нём цветы,
И тот, с кем можешь быть всегда на ты.
01.04.17
* * *
Напитаться дождём на исходе апреля,
Когда сумерки тихо ложатся на город,
Вроде кажется, что и взаправду теплеет,
И круженью листвы в красно—жёлтых аллеях
И тоске об ином в них не сыщется повод.
Путь природы вполне очевиден, конечно,
Будет лето и зноем наполнится воздух,
Будет ветер по кронам деревьев беспечно
Шелестеть в вышине и не вспомнит о вечном
Тот, чей взор растворится в мерцающих звёздах.
На зелёной листве искры свежей капели
И в траве луговой васильки и стрекозы,
Это время, когда игры света и тени
Заставляют забыть безвременье метели
И стирается грань между рифмой и прозой.
В круговерти земной наполняется смыслом
Всё, что прожито было и что не случилось,
Где—то борется с волнами лодка за мысом,
Где—то дева идёт за водой с коромыслом,
Будут губка и трость как последняя милость.
Вьётся дым от костра, звуки леса ночного,
Гладь озёрная мягко вблизи серебрится,
Там где сердце твоё, ты окажешься снова,
Ищет завтрашний день отголоски былого,
Между сосен заря в небо красным ложится.
апрель – май 2017
* * *
Утром был свежий ветер,
Скоро случится гроза,
Когда кончится, снова светел
Станет мир и твои глаза
Вновь засияют как раньше,
Заискрятся мириадом огней
И уже не важно, что дальше,
Точней, важно всё, когда с ней.
30.06.17
* * *
Как хороши в потёмках корешки
Тех древних книг, что не раскрою боле,
Гуляет шелестя травою ветер в поле,
На солнце сохнут полые мешки.
Хоть по утрам природа так легка,
Цветы всего прозрачней на закате,
Свет тихий просквозит сквозь них, некстати
Останется раскрытая рука.
Слова и рифмы – всё пустое дело,
Сгорает хворост в сумрачной тиши,
И сколько б ты об этом не пиши,
Всё также будешь продолжать несмело