Застыл у зеркала в трусах,
Осанку сгорбленно-верблюдью
Явив и плеши в волосах?
По виду, вроде как не мальчик,
Но все-таки еще не муж,
Под мышкой – сложенный журнальчик,
Где на обложке «Мулен Руж».
Лоб надвое разбив морщиной,
Тяжелой думой поглощен…
Он где-то кажется мужчиной,
Так пусть зовется дальше – ОН.
И не урод и не красивый,
Чем озабочен ОН с утра?
Похоже в мыслях банка пива
Мечтой стоит «посля вчера».
Но взгляд ЕГО стальной, как провод,
Нам говорит без лишних фраз,
Что был вчера железный повод
Принять «на грудь», причем не раз!
Мы видим за спиной открытки,
Следы нашествия гостей…
Гадать не надо и попытки:
Теперь нам ясно – юбилей!
Похоже, юбиляр наш молод,
Хоть лысиной отмерил срок,
Ему десятилетий холод
Не сильно серебрил висок.
Герой наш выглядит ужасно:
Заправлен плохо майки край
В его трусы и в целом ясно,
Что ОН – немножко раздолбай.
Видать, не с Невского проспекта
ОН начинал по жизни путь.
Однако ж, отблеск интеллекта
ЕГО чела коснулся чуть.
ОН не хлебнул тяжелой доли,
Не знал работ, где «кони мрут»,
Но на руках видны мозоли,
Что может дать нелегкий труд.
ЕГО безвольный подбородок
Нам даст характера черты,
ОН не аскет, не самородок,
Но не отнимешь доброты…
ОН чем-то близок мне до боли
Признаюсь, правды не тая.
ОН – то ли брат родной мой, то ли…
Но боже мой! Ведь это Я!