Father once spoke of an angel
I used to dream he’d appear…
Now as I sing, I can sense him…
And I know he’s here…1
Отрывок из песни «Angel of music» (рок-опера «Призрак Оперы»)
Ангел с серыми мягкими крыльями,
Ты мне часто являлся во снах.
И руками могучими, сильными
Отгонял от души дикий страх.
Не дитя ты Небесного Царствия
И не сын сатаны, что во тьме.
Ты у Бога не принял причастия,
Оставаясь в своей глубине.
Но под ночь, что своим нежным бархатом
Накрывает родной городок,
Присыпая заснеженным сахаром
Одиноко скрипящий порог,
Прилетаешь ты, серое облако,
К моему смотровому окну2.
И своим тихим ласковым шёпотом
Помогаешь спокойно уснуть.
Ты моё вдохновение чистое!
И внутри перемешано так!
Наполняешь стихи мои смыслами,
Совмещая в строках свет и мрак.
Ангел с серыми мягкими крыльями,
Ты хранитель моих детских грёз.
Мы миры с тобой, друже, открыли бы
По мерцанию гаснущих звёзд.
Переплыли моря-океаны бы,
Но причалить, увы, нам пришлось:
Повзрослели мечты и желания,
Раскрутилась житейская ось.
Мой дружище! Теперь мелким почерком
Мы строчим новой эры стихи,
Принимая своё одиночество,
Обнажая мирские грехи.
Не надо убивать в себе чувства. Достаточно убить в себе ненависть.
Анджей Сапковский «Кровь эльфов»
Вечер скроет от лишних глаз
То, что заперто в клетке, внутри.
Чистоту и прилипшую грязь.
Что сгорает и что болит.
Дум сердечных мохнатый рой
Поселился пятном в голове.
Кто сегодня бесстрашный герой?
Примири́т ли он Тьму и Свет?
Много ждёт преград и дорог
На пути, что мы жизнью зовём.
Но настанет и час, и срок
И наш выбор зажжётся огнём.
Где осознанность бытия
Станет нормой для меры людской.
Не боясь ничего потерять,
Обретём долгожданный покой.
Погружаясь в ночной полумрак,
Где теней страстный танец кипит,
Забываешь про собственный страх,
Выпуская, что скрыто внутри.
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как жёлтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда
Анна Ахматова
Душевных не пишется песен
(И пары не сложится слов).
Немало продавлено кресел,
Достаточно бито голов.
И чтобы стихи подытожить,
Чтоб творчества – дикий полёт,
Осталось задумки лишь множить
По принципу: «может, сойдёт».
Осталось, осталось, осталось…
А там круговерть бытия
Затянет по самую «малость».
А дальше – размыты края.