И вы придите, прогуляйтесь,
Они не причинят вам зла,
Погибших чаще вспоминайте,
Не повторилась чтоб война.
Не осталось надежд, незнакомый комбат, и всего один шанс лишь остался, И бросают в прорыв обреченный штрафбат, чтобы жизнью своей рассчитался.
Через минное поле, под шквальным огнем, не дождавшись артподготовки,
Мы в последний раз, может, в атаку идем, не у всех есть гранаты, винтовки.
Мы оружие, может, добудем в бою, ну а нет, – то из боя не выйти.
А кому повезет – снова будет в строю, если ранят легко, не до смерти.
Да, из нас остается ведь мало в живых, но идти будет легче за нами.
Мы – штрафбат, нас списали, седых, молодых, но мы знали – страна вся за нами.
Окопались, в мерзлую землю врастаем.
Мороз нам на месте стоять не дает.
Когда по весне это поле растает, —
Быть может нас кто-то под снегом найдет.
А завтра завоют снаряды и бомбы, И снова в атаку под крики «Урааа!..», И многим осколки порвут гимнастерку, И грудь обожжет от осколков дыра.
И вновь в батальоне большие потери, Хотя так при каждой атаке у нас, Но мы, погибая, в себя все же верим, —
Никто не отбросит врага, кроме нас.
Наш путь до победы усеян телами, Но ради страны не жалеем себя.
Мы знаем, поднимем Победы мы знамя
И Родину нашу обнимем, любя.
Зима пургою заметала,
А в Волге горела вода.
Смотрел Сталинград усталый,
В упор он смотрел тогда,
Как серая, грязная масса
Сдаваться к нему идет,
И видел он много касок,
Стрелявших в его народ.
Хотелось на них обвалиться
Остатками всех домов,
И окон пустые глазницы
Смотрели в упор на врагов.
Смотрел он на них с презреньем, Как кровь, кипела вода.
И быть не может сомнений
В его правоте никогда!
Поймали как-то мы фашиста,
Был сорок третий год, зима.
Налили ему граммов триста,
Чтоб не замерз, а старшина
Насыпал ему даже каши, —
Пускай поест, ведь пленный он, Пусть знает, что не звери наши.
Ганс попросил аккордеон.
Но нет его, а есть гармошка,
Давай, пляши-ка, немчура.
Поразвлекал он нас немножко
И вдруг уснул, ну, брат, дела…
Да, развезло от водки нашей,
Куда там их поганый шнапс.
Так он неделю в роте нашей
Нас развлекал, а тут приказ:
Доставить в штаб. Кому охота? —
Мороз под тридцать и пурга.
Что будем делать-то, пехота,
Как не нарушить нам приказ?
Поел наш Ганс в последний раз, Налили водки на прощанье,