В три года я запомнила наш старый деревянный дом в три-четыре этажа. В подъезде пахло кошками и землёй, особенно весной. Весенний запах земли под клёнами у дома. Я вскапывала её детским совочком, лепя «куличи». Крутая лестница, фигурно изворачиваясь, вела вверх, и я карабкалась по ней на четвереньках, а потом стучала в дверь ногой, потому что до звонка не доставала.
В квартире было много комнат и жили в ней, почему-то, в основном наши родственники, за исключением вредной бабки Варвары и дяди Вани Суворова. Дядя Ваня каждое утро приносил мне яблочко с росинкой. Почему-то, я прозвала его Мишка-Медведь. А бабка Варвара, словно сошедшая со страниц детских книжек Баба Яга, вполне соответствовала своему образу. Классическая коммунальная вредительница, когда ребята играли в огромном коридоре, живенько открывала на кухне форточку. Мелкие пакости Варвары вызывали громкие скандалы – Баба Яга, она и в коммуналке Баба Яга.
Мне 7 лет. Смотрю в зеркало и думаю: «А вдруг я уже глубокая старушка и только вспоминаю себя маленькую?» Воспоминание о будущем – вот оно, подтверждение бессмертия души. Дети до 7 лет способны помнить прошлые воплощения или подсознательно чувствовать бесконечность жизни.
Мой Творец, зачем меня ты бросил в этот мир с открытыми глазами? За окном седая бродит осень, блёклыми играя волосами. Тайна бытия во мраке скрылась, для чего живу, зачем умру? Лишь на миг темница озарилась, чтобы снова погрузить во мглу. Не бывает ничего случайно, цепь причин нельзя предугадать. Мне дана неведомая тайна этой жизни, как её узнать? В час, когда вечернее солнце отражалось на стволах сосен, беспричинная тоска наполняла душу, и приходило ощущение бесконечности вселенной. И уходила земля из-под ног, и наворачивались на глаза слёзы: «Как же будет мир без меня?»
О многом разговаривал дедушка со мной: о детских страхах, о конечности жизни земной. На любой вопрос он знал ответ: мог объяснить легко, что смерти нет! «Дедуля, я умру? – „Мы все умрём“ – Зачем же я живу? – „Мы все живём“ – „А как же, без меня, вся эта жизнь пойдёт? Умрёт ли Динка?“ – Динка не умрёт». Попробуй, вот так объяснить безыскусно ребёнку о том, что бессмертно искусство и бессмертны художники в нём!
Дедушка каждый вечер перед сном читал мне по одной главе из книги Осеевой «Динка». Можно сказать, я росла вместе с ней. Динка была моей подружкой в играх и мечтах. «Сарынь на кичку!» – кричала я, подражая Динке и Лёньке, представляя, как вместе с ними взбираюсь на утёс Стеньки Разина.