НОЧь небессАда, жертвы, и клоунАда… (Поэзия заснеженная пирамид сфинк-сов «клеопатры») - страница 41
Что может стоить – страданий? сильнее – на ноги перебитые – стать..?
О, странная как лебедь одинокий «обновлениями» исстрадавшаяся душа!
В печали жертве сомнениям красива, как миру удручений раны Христа…
Но того не знаешь ты, заболоченная как от острой дерзости смычка
Песни вода из скрипки жил… и всем – как ночь – мгла не ясна твоя…
Но.. через них ведь – как в перевёрнутого видения шаре – красота
Видна в Нейкера кубокарцере смехопыток – только и рады слезам —
Своим ли лишь.?.И плачут над чувств-самоубийц могилками на крестах
Петра желаний и надежд вороны дождём бессилия кислотным страх
Сквозь на грани отчаяния фоном радиоактивного… безумная звезда
Мечты жертвой себя сожгла электричеством, лишь выть, уж не начать…
О этот безысходно искусственный вдоль и поперёк, от верха и до дна
Синтетический мир враждебнобезразличный, имя Сублимата Суррогат
Жестокому которому – тоже сошёл с ума, и сам о каре молит палача!..
И ты, о бедная пропащая, потерянная, в чьих-то паучьих снах, душа!
Воспоминаний привидения глумливые грустят в стенающих углах
Пыльной провинности и маятся как дети, обречёнными свои побросав
Игрушки – на произвол гротескной судьбы садистки, что поломана —
Из строя вышла роботом, и не в строю «опасной скуки» – и сама.. —
Которые лишь «дай сделай да получше и побольше»…ты беда и враг
Себе, ненужная… Качается зловещий скрип угрозы на озябших словах
В пытающей ум невыносимо вяжущей лжи о том, что ты – не раб
Страсти… аромат срезанных воли роз блестит в каплях на шипах,
И мука смертельно сладкая танцует в цепях танец живота на ножах…
От агрессии безразличия заставляя, как скованность, бежать… Всё… Так…
Всё
ДЕЛО БЫЛО В МРАЧНОМ СРЕДНЕВЕКОВЬЕ
Левшу правши обвиняли в том, что он, якобы, не от Бога…
А он добрый был, ему было это так обидно, грустно, неловко…
Правши так гордились этой «правотой» своей,
И не таких как они – не почитали за людей.
Левшу поймали и связали, хотели отправить на костёр.
Но – вырваться и убежать ухитрился (хотя был не хитёр..).
Запыхался, сел под деревом, достал свой альбом —
Левша художник был – и нарисовался на странице чёрт.
Вдруг ему – художник внимательно его рассмотрел,
«Нет, не нравишься ты мне» – произнёс, и сам побелел
Как-то как бумага… страницу вырвал, смял и за спину кинул.
Вдруг услышал, как неподалёку за деревом кто-то взвизгнул…