Когда в ребро потычет муза
Наманикюренным перстом,
Умища стрельнет аркебуза,
И неразгаданный геном
Раскроет чакры мне, и мантры
Польются лавой из груди,
И рифмы круче, чем у Сартра,
Мне душу станут бередить.
Воспрянет бренная натура,
И веко дёрнется, и нерв,
Разбужен, как акупунктурой,
Поэзией, весь свой резерв
Тотчас же в мозг направит скопом,
И пук извилин всколыхнёт,
И все нейроны автостопом
Запустит в творческий полёт.
И там уже, напившись крови,
Как шестирукий многочлен,
Нейрон, испытывая муки,
Распространяя эстроген,
Души зерцало раздраконя
До крупной творческой слезы,
В экстазе в мозге двинет кони,
Как мыльный лопнувший пузырь…
Но ямб хорея не обидит,
Шедевр родится без помех,
Пусть мертворожденный эпитет
Порою вызывает смех.