Божьим снова радуюсь дарам.
Все здесь мной засижены скамейки:
Отдохну, пожалуй, я чуть-чуть.
Заплатив всё Богу – до копейки,
Завершаю жизни долгий путь.
Старый парк. Истоптаны аллеи.
Время свой замкнуло длинный круг.
Лет я прожитых нисколько не жалею.
Тишина. Не слышно сердца стук…
На чьей вы люди стороне?
Безбожников – что пасквили малюют?
Пером на письменном столе,
Они, мол, так за равенство воюют.
Иль всё же вы хотите оправдать
Того, кто мстит во имя веры,
И смерти всех готов предать,
Но сам смрадит от адской серы?
Мне мнится – удивлён Господь:
Ведь так: одни – продав дарованные души,
Безмерно восхваляют плоть,
А им другие режут уши,
При этом вознося хвалу,
Взяв на душу ещё и грех великий,
Тому, кто говорит: – "Люблю!
Я весь ваш род, без счёта, – многоликий!"
Не может счастья в мире наступить,
Когда от совести становишься свободен.
И тот, кто может запросто убить,
По мне, так тоже рая не достоин…
Суровое небо. Растрёпаны чувства.
Прохлада едва ли мой разум трезвит.
Хрустит под ногами мне осень – так грустно,
И дождь словно притчей со мной говорит.
Природа нагая стыдливо укрылась,
Туманного утра, в молочную шаль
И в лужах прозрачных моя отразилась
Осенняя хмурость, тоска и печаль…
Сумасшедшие дни – окаянные,
Разгулялась чума по земле,
И в душе, словно гости незваные,
Пляшут бесы Цыганочку мне.
Ничего не боятся – бесстыжие,
Будто Богу уже всё равно,
И у ангелов крылья подстрижены,
И добро обращается в зло.
Почему же мы люди не молимся,
Огорчая на небе святых?
Вместо этого злимся и ссоримся,
Из прямых превращаясь в кривых.
Неужели так глупо закончится
На земле человеческий век?
Или всё же возьмёт и опомнится
Богом созданный вновь человек?
Угрюмый дуб, печальна ива,
Берёза не жалеет слёз.
Хоть всё пестрит вокруг красиво,
Но осень мчится под откос.
Холодный ветер ветви треплет,
Срывает листья с тополей.
И лес уже, как будто дремлет
Под шум неистовых дождей.
В туманной мгле исчезли ели
И только в памяти теперь,
Те озорные птичьи трели,
И та цветочная пастель,
Что разливалась на полянах
Под светом солнечных лучей,
И сумасшедший запах пряных,
Июльских, тлеющих ночей…
Утро туманное – день начинает,
Спорит с прохладою солнечный свет.
Медленно жизнь на глазах увядает
Мёртвой листвой оставляя свой след.
С севера тянет свинцовые тучи