Неопределённое небо. Стихотворения и иллюстрации - страница 2
Шрифт
Интервал
Такой же, как и я, дурак,…
Но он, меня, по – настоящему,
Не знал…
Снимаю пенку я с арбузного варенья,
Глубоким знаниям обязана я сильно!
Ведь, мой момент другим вещания и просвещения
Доступен будет позже, здесь же я бессильна…
Растопит лёд и холод в моём сердце
Признание, дождавшись, я, которого,
Я обрету покой!
Ну а пока, я из ракушки не ногой.
Не могу, через себя, я, по – другому!
И это мой сюжет, и моё звание,
Плыть по течению реки,
Да что там, быть рекой и без названия!
16:38, 30.09.2020 год, среда.
Что смешит художника
В моей комнате живёт художник.
Я его высвобождаю.
У него мольберт со стулом.
Что рисовать ему – не я решаю!
Он с открытым ртом рисует,
В три погибели согнувшись.
Может выпрямиться, на ходу,
Когда, в процессе кистиокунания,
Закроет рот.
У подножия мольберта перекладина,
Ногу, иногда, любитель ставить он туда,
А прищепками пристёгивать бумагу к основанию.
Бывает, что в самом процессе написания
Слетят прищепки, а художник был серьёзен.
Это насмешит художника тогда!
19:56, 07.12.2020 год.
Животные, улице верные
Шум города в себе я наблюдаю.
Огни ночные, магистралей, вижу я.
Танцуя, словно, движутся машины.
Голоса людей сливаются, поя.
Мигающие лампы, светофоры,
Сияющие блёстки в линию,
Прохожие не знаются в упоры,
Заметны кроны искренне.
Полоски разноцветные,
От вывесок до скорости.
Животные, улице верные.
Все, в ожиданиях новости.
19:32, 09.12.2020 год.
«Выпью, однажды, в Европе, вкусный чай…»
Выпью, однажды, в Европе, вкусный чай.
Больно быть таким, какой ты есть, на самом деле,
Просыпаясь в четыре утра, боясь, что стих не записал.
А, на рассвете, позабыв, не посчитав,
Какая радость будет ждать.
Как ждут белёсые розы, в вазе на окне, будете,
Когда ты будешь с ними ванну принимать.
Странно быть собой,
В четыре утра, проснувшись с затёкшей рукой,
А, только что, казалось,
Снились районные детства друзья,
Интересно, я всегда во сне дышу
Или дышать во сне нельзя.
Никак ж не отследишь.
О, милый дворник,
Ну когда же ты закончишь
Царапать асфальт,
С месивом осенних листьев…
Вчера был вторник.
А сегодня среда.
Когда с под окон ты за дом свернёшь,
Нажмётся жизнью поворотник,
Всё это жизнь, а не игра…
Шатает, грубо, ещё, ветер провода.
Грядут немые холода.
Увесистые, мудрые, уважаемые,
Как с опытной историей города,
Не обязательно российские,
Но такие обожаемые,
В них каждый боится затеряться для себя