Стихотворения - страница 15

Шрифт
Интервал
как Антарктиды лёд.
Какого ангела в конце
судьба ему пришлёт?

Санкт-Петербург

Конец года

Бледно-розовый дым то ли ватой,
то ли тканью пушистой дворцы
покрывает. И вновь бесноватый
ветер гнёт над Невою мосты.
Заморожены речки изгибы,
где гранит растянулся в поклон.
И орлы еле теплятся, ибо
даже бронзе декабрь – не тепло.
Такова декорация. Слышишь?
В этом скрипе привычном телег26
исчезает на кончике дышла
то, что канет в безумии лет.

Санкт-Петербург

Инструкция

Приди домой, ляг на диван, и в потолок
направь без слов скучающий свой взор;
внимательно следи, чтоб чрез порог
никто не смел пробраться до тех пор,
пока лежишь ты. Всё перебери:
события, людей, иллюзии, – старья
остатки, и надейся, что средь требухи
найдёшь ты вдруг искомое – себя.

Санкт-Петербург

«Что ты смотришь, глаз щуря, пенат?..»

Что ты смотришь, глаз щуря, пенат?
Или встрече со мной ты не рад?
Изменился я очень? А ты
всё такой же: брада и усы.
Да, чуть старше я стал возле львов,
то есть фон из мостов и дворцов
очень значим для роста души,
а точнее (постой, не пиши) —
для того, что слагается в «Я».
Это просто, ведь куча старья
обличает пророком (главу
положившим за нас) новизну,
её суетность ныне, жесто—
кость такую, что лет нас на сто
миллиардов бросает назад.
Что ты смотришь, глаз щуря, пенат?

Екатеринбург

Математика

Жизнь бредёт по касательной
к той жизни, что могла бы быть:
событья, что были желательны,
образуют с реальными нить.
В каждом явленьи свой максимум
на минимум делится. Но
остаётся всё же от частного
деленья, что остаться должно;
что до конца не разделится;
как атом в физике что.
И этой сутью сокрытой нам,
пожалуй, стоит жить.

Санкт-Петербург

Интровертические выверты

1

Прислушался к душе. Как тихо…
Ни эха, ничего. И даже не скребут
коты. Но страшно мне. Такая дихо —
томия27 не слагается в понятие «уют».
Последних журавлей измученные клинья
(откуда появились в строчке журавли?)…
Трава вокруг и взоры к Литве
(ведь я же не поляк!), к страданиям земли
родной влекутся… стоп! Чужая песня.
Другой поэт, другие времена…
Пиши о том, что интересно,
о том, чем душенька твоя (твоя!) больна.

2

Прислушался к душе. Как шумно:
бесплодных мыслей, фраз, поступков толчея
гремит над ней, благоразумной,
и гонит вниз, к подвалам бытия.
Себя не слышу. Голос мой негромок.
Кричать не смею высшего внутри.
Но как уйти из душных мне потёмок?
Как слух потерянный мне снова обрести?
Следующая страница