Уже 11 утра, 7 января. Пятнадцать минут назад родился я. Ровно в 10:45 и сейчас мне полных 21 год. Мама накрыла стол, и я принес три булки хлеба. Ждем гостей. Телефон от сообщений не умолкает поэтому отключил интернет. Однако если честно это так приятно. Когда получаешь пожелания, когда о тебе помнят. Это в самом деле приятно. На улице не так холодно. Когда я родился было холодней. Было -45 градусов. Радио играет на фоне. Поёт очень красивый голос. А я продолжаю излагать свою мысль. Во внеплановый слог это всё родится. Я перечитал ночное начало и думаю, что выходит пока неплохо. Не знаю, когда она пойдет в тираж. В этом году или в следующем. Возможно сразу после выхода «На пути к Ней» бонусом к вам отправлю. А может и раньше неё. Или дождусь правильных времен. Хотя, когда если не сейчас? Мама так старается ради меня, а я бездельничаю на диване. Уделяю время на эту бессвязную чушь. Не могу я так просто смотреть на это. Хочу помочь. И лучше так и поступлю.
А время то и вправду идет бесповоротно. Еще не узнал, как к этому относиться. Еще не показало оно мне как к этому относиться. Еще добавиться опыт. Еще заостриться он. А там как я писал прежде и взгляд мой поменяется. И очень надеюсь, что он станет лишь лучше. Ладно… не стану зарекаться. Сейчас мы по-прежнему ждем гостей и уже второй человек спросил собираюсь ли я справлять рождение. На мой взгляд семейный стол родственников самое то. А дальше в каком-то кафе на ряду с друзьями думаю уже лишнее. Но это лишь мое мнение. Возможно кто-то этого и ждет чтобы я написал и позвонил всем и собрал уютным вечером в каком-либо заведении. Но вместо этого я по уже сложившейся привычке продолжу излагать мысль сидя за столом и с карандашом в руках. Бумага так и тратится на слова. Этого я хочу. Это и хочу сохранить. Конвейером сочинять истории. А ведь кроме этого я ничем не примечателен. Нашел упокоение в таком старом деле. Забавно если честно… Я не раз говорил скажи школьному мне что через пару лет я стану писать книги я бы посмеялся тому в лицо. А может бы и нет. Может, прислушался бы к его мысли и сделал какой-то вывод. А так сейчас зовусь я писателем. Отпечаталось клеймом. Но это же ведь дело последствий, когда отправляешь свои творения на солнечный свет. Кому-то понравится. Кто-то вдохновится. А кто-то испоганится. Кто-то наругается. Необычно это дело… Может, кому-то мои слова на кого-то колоссально повлияют. И хочется верить, что в лучшую сторону. Не стану думать о том, что спустя года книги мои забудут. Не забудут. Буду читать. Много-много. За это я не стану переживать. Лучше буду переживать что наступают моменты, когда не о чем писать. Это нужно искоренить. К этому нельзя стремиться. Лучше веди меня моё перо.