– Биткойнами, Матвеяно, биткойнами, – Виталик сделал паузу. Он явно входил в раж в поучении несмышлёного товарища. – Ультра-модная нынче тема! Для продвинутых! Хайп и улёт!
И сделал пальчиком в воздухе так, словно по Мотиной черепушке постучал.
– Слушай, Виталя, давай так: для – посложнее, а для простых – попроще. Делаешь ты их, продаёшь? Оптом, в розницу? – Алкоголь запряг Мотины аорты в неуправляемую эмоциональную колесницу. – Сортируешь? Транспортируешь? Собираешь – из каких компонентов? Что для них по токарному делу сгодиться может?
– Знаешь, Матвеяно-Челентано, а пойдём-ка лучше на пляж, что возле проходной. Разомнёмся немного, искупнёмся. До-пьём, до-е-дим.
***
Мотя загорал одетым, голодным и пьяным. Он впился взглядом в свою ногу, рассматривал придавленный заводским ящиком почерневший ноготь большого пальца. «Надо было на них из-за производственной травмы в охрану труда заяву накатать», – шумело в голове. Он попытался опереться на локоть, но тот «заиграл», предательски провалился в песок. В итоге Мотя прилёг. Виталик посапывал рядом: в шляпе, с такими же круглыми, только солнцезащитными очками, с медленно тлеющей сигариллой во рту.
– Это же всё какое-то ненастоящее, – изрёк захмелевший бывший работник градообразующего предприятия.
– Ненастоящее – что? – Виталик приподнялся, к маленькой победоносной информационной войне приготовился. Лыбится, плохо маскируясь, сволочь.
– Биткойны эти твои, ненастоящие. Неосязаемые. Не пощупать, не взвесить, в руках не повертеть, – искренне сокрушался Мотя. – Вот в морду дать – это настоящее. В морду получить – тоже настоящее. А биткойны – чушь какая-то. И что, много приносят бабок?
– Ну, Матвеяно-Челентано, мне на жизнь хватает. Да вот ещё и друга могу угостить, – Виталик кивнул в сторону бутылок: двух пустых и одной початой. – Да и что такое – настоящее?! Вот ты – настоящий?
– Я – настоящий! – внутри Моти проснулся никогда не существовавший десантник. – На, потрогай, пихни!
– И на настоящие поступки способен? – наигранно изумился Виталик.
– Конечно! – шерсть на Матвеевых руках встала дыбом.
– Ну, хорошо, давай так. За пригорком – проходная завода, с которого тебя Раздери-Масленников попёр…
– Не Раздери-Масленников! Не он! – пьяно уточнил Мотя.
– Да он! Раздери – тудыть его – Масленников, он! Он попёр, лично! – Виталик перевёл напор в режим перегрузки, в перепонках зашумело. – Ты знаешь, таких мужиков золотых у них – всё меньше и меньше. Одни говноеды остались, за свою шкуру трясутся. Никто ведь из них не заступился за тебя, Матвеяно? Никто! Глаза потупили да в сторону отвели. Но они об этом ещё пожалеют…