Послышались тихие, едва уловимые шаги. Скрип уже давно плохих досок на полу. Тихий лязг двери и уже отдалённое грустное пение. Неуловимый звук, разбивающийся капель об подушку.
– Доброй ночи, Солнце.
Только теперь наступила всепоглощающая тишина ночи.
Среди пыльных книг и тишины – всегда можно найти себя. Вытаскивать переплетённые корешки одним за другим, пробегать глазами по замысловатым названиям, почувствовать запах жжённого воска, возможно порезаться за слишком острые края новой бумаги и полюбоваться на желтизну постаревших книг. Постаревших, но всегда таких увлекательных и вечных историй.
– Разве это не прекрасно? – раздался голос в глубине библиотеки.
Здесь был кто-то ещё? Как же сложно всё забыть, когда приходишь в это место.
– Прекрасно… – отозвался я, не отрывая взгляда от истории, которую держал в руках.
– Эта история совсем грустная. Я не люблю грустные истории.