На печенье была отштампована корова. Ну, как корова? Совершенно безумное рогатое существо с раззявленной пастью и щупальцами вместо ног и хвоста. Такими видят родных коров отечественные производители печенья…
– О чем задумался? – спросила я.
– О Чужих, – ответил муж.
– О Чужих? С такой доброй улыбкой? Как будто лично тебе они совсем не чужие…
– Вот именно! – Супруг оживился. – Я думаю, что нетолерантно называть Чужих – Чужими. Правильно говорить – ксеноморфы.
– А что, они обижаются? Жаловались уже? – уточнила я.
Мало ли, вдруг Колян с этими Чужими, ой, пардон, ксеноморфами, уже в плотном контакте? Жутиком на печеньке любуется, как фотографией милого друга!
– А как ты думаешь! – заволновался супруг. – Тебе разве не обидно было бы, если бы люди называли тебя Чужой только за то, что ты их ешь? Ну, и еще откладываешь яйца!
– Яйца! – подхватилась я. – Блин, точно, отложила!
На сковородке тихо дымила подгоревшая глазунья.
Я сбросила ее в мусорное ведро, быстро налепила бутербродов, поставила блюдо на стол:
– Приятного аппетита, – тоже села и вернулась к теме: – Ты это, я надеюсь, не к тому, что чувствуешь себя огорчительно чужим в столице нашей Родины?
– Есть немножко, конечно. Но это некритично. – Колян придвинул к себе бутерброды и плотно занялся ими.
– А ну стой! – рявкнул, как выстрелил, муж, когда мы оказались вблизи Ленинской библиотеки.
На брусчатку в обмороке грохнулся сбитый криком голубь. Я замерла, как суслик. Даже каменный Достоевский, скрипя членами, потянулся сменить сидячую позу на затребованную стоячую.
– Федор Михайлович, вольно, это я Логуновой. – Колян милостиво отпустил с миром классика и накинулся на современника. – Ты куда бежишь? Не видишь, что тут у нас?
– Би-би… – заикаясь от испуга и мороза, начала я.
– Би-би – это синоним слова «машинка» на младенческом, а у нас тут библиотека! Имени Ленина, между прочим! А ну, встань ровно, где ж еще писателя фотографировать, если не здесь!
– Тут занято. – Я кивнула на Федора Михаиловича.
– Он уже встает.
– Так мне на его постамент лезть, что ли?!
– Нет, это рано тебе. Пока так постой, – рассудил креативный фотограф.
– Достоевского тоже сфоткай! – потребовала я.
– Ладно. Федор Михайлович, улыбайтесь! Сейчас вылетит птичка…
Сбитый голубь, ответственно осознав, что это его выход, отскреб себя от брусчатки и тяжко взлетел.