Бумаги чистый лист под лампой на столе белеет,
Перо уж ждет, рука хладеет
От дерзких замыслов в главе…
И вот, – рождаются внове
Полночных дум совокупленья:
Строка за строчкой – в сочиненье,
Которое, Бог даст, прочтут,
И нас при этом помянут.
Мой друг! Не верь обманным заблужденьям,
Когда с вечерней книгою в уютном уголке,
Ты предаешься сладким представлениям,
Что будто жизнь моя в селе проходит налегке.
Что значим мы в подлунном бренном мире?
Все преходящее. Счет времени, увы, – неумолим.
Не та уже походка, случаются: хандра, потери, —
Друзей, подруг уход невосполним.
Теперь на гололед ступаем как-то робко,
И даже нас увлек экранный сыщик Пуаро…
А, впрочем, что я все о грусти, что в ней проку?
Давай-ка, лучше вспомним, как в юности на выпускном балу
Тайком мы в школьном туалете
Откупоривали «Рымникского» пробку
Иль, на худой конец, с тобою перечтем «Женитьбу Фигаро».
Предвосхищу вопрос я твой пытливый: