Желают больше думать, а в благодарность, слушать.
25.03.2021.
«ПОСВЯЩЕНИЕ всем убиенным за православие
* * *
Слева голос, справа голос,
В середине зреет колос,
Собранный из рваных пут,
Слушая уздой клянут.
Кнут священный, кнут крещенный
Растормошенный молвой,
Глотка – оклик запотелый,
Обреченный на убой.
Слева шест, справа шест,
В середине тленный крест,
Околевший от жидов,
Староплюевых возов.
Зов священный, зов крещенный,
Оглоушивший не всех,
Коли окропили землю,
Воздержись земных утех.
Слева плаха, справа плаха,
В середине росомаха,
Потерявшая всю прыть,
Плошку соком не залить.
Сок священный, сок крещенный,
Отхлебнувших не унять,
Коли в звеньях не распять,
Отщепеновую пядь.
Слева посох, справа посох,
В середине отголосок,
Удержавшийся в пыли,
Подсобравшись в бобыли́.
Столб священный, столб крещенный,
Опороченный тупым.
Ко́злы праведников сёдлых,
С ограждением больным.
Слева сила, справа сила,
В середине свищ – прави́ло,
Позаросшие быльем,
Укокошено в заём.
Долг священный, долг крещенный,
Заполученный бревном.
Вера – постриг убиенный
Вольно видимым копьем.
Постамент срамной рутины,
Облако из древесины,
Совесть в мантии из книг.
Исповедь обрел мужик –
Не в вине, не в кабале,
Не во сне, и не в земле,
В век забвенья на коле
В православной стороне.
1997.
Панегирик
Годы летят. Летят они как птицы,
Всё выше поднимаясь в небо.
И крылья солнцем опалились,
Переродившись в запах хлеба.
Порхает сумрачно душа,
В движенье, приближая вечность.
Не стало человека в шестьдесят,
Остались след и вера в человечность.
Где он бродил, не веруя в себя?
Где находил «отдушину» и силы?
Где обретал «родных»? И не шутя
Ушел в холодный мрак могилы.
И в память самых светлых дней,
Где Сталинград и Волгоград сплелись в едино.
Открыл для молодежи свой музей
С наследьем творчества непобедимым.
И в хрониках прошедших лет
В союзе кинематографистов
Оставлен мастером сюжет
И памятная веха близким.
Спасибо хочется сказать
И воссоздать ушедшие моменты,
Чтоб никогда не забывать
Искусство в километрах ленты …
13.03.2014.
Человек рождается и, несомненно, когда-то он умирает. Нам не безразличны события, которые происходят в мире.
1 марта 1995 года в 24 часа сообщили по радио, что не стало Влада Листьева. Его хладнокровно застрелили в подъезде собственного дома. В эти минуты родились стихи, посвященные памяти этих событий.
“Двадцать один – четырнадцать”