«Гордым легче, гордые не плачут
Ни от ран, ни от душевной боли,
На чужих дорогах не маячат,
О любви, как нищие, не молят.
Широко расправлены их плечи,
Не гнетёт их зависти короста…
Это правда – гордым в жизни легче.
Только гордым сделаться не просто.
Гордым легче – гордые не плачут…
Лишь порой в подушку по ночам
Скрежет боли и слезу запрячут…
И порой рыдают по ночам…
А ещё бывает очень часто
Плачут кровью, телом и душой…
Гордым не становятся от счастья…
Гордость – это страх за свой покой…»
Я даже не знаю, кто автор этого стихотворения, вроде-бы Татьяничева. Но, как оно подходит для меня. Ведь моя гордость, это действительно страх боли, душевной боли. Я всегда боялась потерять Дениса, поэтому и была гордой и сильной.
А сейчас я хочу быть слабой, хочу, чтобы рядом был сильный и надежный мужчина.
Но, где его взять? Сильного и надежного…»
Я не смог без тебя…
С начала марта Дашка ушла в учебный отпуск. Ну, как ушла, официально ушла, а не официально бегала в школу почти каждый день. Вместо нее работала девчонка, но всю работу ей поручить было нельзя, да и директриса просила совсем работу не забрасывать. Вот и бегала.
Сегодня, возвращаясь домой, увидела у ворот машину. Остановилась, посмотрела. В машинах она разбиралась плохо, но точно поняла, что это иномарка и внедорожник. Этот автомобиль она уже видела несколько раз на стоянке возле школы, у библиотеки и возле управления образования. Машина была приметная, с зеркальным номером «808». Кто это к моей бабушке пожаловал? Но пока раздевалась у себя, гость от бабушки уже ушел.
– Бабуль, а кто это был?
– Не знаю, Даша. Приехал, обходительный такой, улыбчивый, молодой и уж очень здоровый, спросил все ли у нас хорошо, есть ли дрова, хватит ли на весну, есть ли вода в доме, или с колодца таскаю. Да, еще про телефон спросил. Ну, я ему и сказала, что дрова есть, воду внуки провели еще летом, а вот телефон городская администрация не поставила, сказали, что не положено. Пообещал разобраться, посодействовать.
– И все? – уточнила Дарья.
– И все, – бабушка посмотрела на Дашу и добавила, – но это не тот, что розы приносил. Это другой…
– Странно все это… Может действительно из городской администрации кто. Бабуль, а завтра, в честь нашего женского праздника, не накрыть ли нам праздничный стол? Мне премию выписали.