– Дай мне пять минут, – выдохнул Вадим.
Он вернулся в свою квартиру, несколько раз прошелся взад-вперед по комнатам, отключил газ, горячую и холодную воду, выключил холодильник, вытащив оттуда все, что могло испортиться, и выбросил в мусоропровод. Глубоко внутри он чувствовал, что очень долго здесь не появится, возможно, уже никогда. Вадим запер двери и подумал, что зря сделал это – ведь придется выходить к старику. Но тут же отбросил сомнения. Вряд ли колдуна могли удержать какие-то двери…
Вадим достал из тумбочки потертое фото семьи. «Мам, пап, это ошибка, что я выжил? – с грустью подумал он. – Мы должны были умереть вместе, ведь так?»
Он положил фото на стол, достал складной нож, но не перочинный или для бутербродов, это был нож для «дела», как называли его между собой ребята. Поднял с пола валяющийся там до сих пор «Макаров», проверил количество патронов – все восемь. Взял еще один нож в аккуратном кожаном чехле, только уже не складной, кастет и металлическую зажигалку, подаренную другом. Бросил в рюкзак новенький триммер для бритья, который он, по счастливой случайности, еще не использовал после зарядки. Переоделся в плотную одежду, взял рюкзак и запихал туда сменное белье и пару толстовок.
– Я не вернусь сюда больше? – спросил Вадим у пустоты, оглядев комнату.
Странно, но здесь не было ничего, что могло бы его задержать. Ни квартира, ни работа, ни друзья. Вадима окутало ощущение, словно вот-вот начнется новая история. Сейчас он думал, что, похоже, именно этого и ждал, год за годом проживая скучную, бессмысленную, одинокую жизнь. Наверное, негласные мольбы о переменах были услышаны. Он улыбнулся.
В прихожей раздался голос старика:
– Ты готов? Медлить нельзя.
Как и думал Вадим, дверь соседу была не помеха – просто не хотел раньше показывать фокусы. Он протянул колдуну руку, почувствовал прикосновение, а в следующую секунду нахлынула тьма, и заложило уши.