– Не переживай, па. Я не собираюсь никого увольнять, – касаюсь плеча отца я. – Таисия останется работать столько, сколько пожелает.
– Мальчики, идите в дом! Я накрыла сладкий стол в гостиной у камина! – зовет нас мама через распахнутое окно.
Я невольно улыбаюсь. Все же, хорошо, что я вернулся домой.
Солнце клонится к закату, когда я все по тому же пути вдоль набережной возвращаюсь к себе домой. Я вышагиваю по выложенной плиткой дорожке и чувствую, как свежий ветер и морская сырость пробираются под одежду.
Возле спуска к пляжу уютными огнями зазывает бар. Мне вдруг хочется зайти внутрь. Это очень странное чувство – когда несколько лет живешь в другой стране, принимаешь ее правила, а потом внезапно приходится вернуться в точку, с которой все начал. Оглядываешься вокруг и понимаешь, что остался совсем один. Прежние друзья о тебе забыли, а новые остались там, за чертой.
Я подхожу к бару и толкаю дверь. В лицо тут же бросается громкая музыка и веселый говор – в субботний вечер бар у набережной полон посетителей.
Мне удается протиснуться к барной стойке. Я заказываю себе порцию виски со льдом и с интересом осматриваюсь вокруг.
– Андрей!
Расталкивая посетителей своими внушительными локтями, ко мне идет давний знакомый – оперуполномоченный Шкуратов. Я невольно улыбаюсь. Миша почти не изменился. Все такой же огромный и неповоротливый.
– Ну, здорово, коли не шутишь, – посмеиваясь, протягивает мне свою лапищу он.
– Какие уж тут шутки, – пожимая руку, смеюсь я.
– Что отмечаешь?
– Точку невозврата.
– Да, ладно. Выхода нет только из одного места. Нам туда еще рано, – подзывая бармена, грохочет он.
– Точно, рано, – приподнимаю стакан с остатками виски я.
– Но когда в нашей глуши появляешься ты, Афинский, все с ног на голову становится, – ухмыляется Шкуратов. – Признавайся, с сегодняшнего дня я снова не смогу спокойно спать по ночам? Отряд особого назначения сразу заказывать?
– Угомонись. На этот раз причина банальна. Я вернулся, потому что отцу тяжело управляться с делами. Компания идет ко дну.
– Уверен? – недоверчиво посматривает на меня Шкуратов. Его брови – домиком, сросшиеся на переносице, подпрыгивают вверх.
– На все сто процентов, – киваю я. – Так что, давай лучше выпьем. Я угощаю.
– Люблю, когда ты так говоришь, – довольно ухмыляется он.– Давай напьемся!