Циклон сменяется антициклоном
и мысли не несутся аквилоном,
и шторм – всего лишь состоянье мозга,
когда так, по-осеннему промозгло.
Дождь – как отраженье подсознания,
самообманом в зеркале желаний.
разбей его, но чуда не случится,
там, в глубине… Нет, дождь не прекратится.
Последствия причин – уже причина.
И календарь, как сжатая пружина,
раскрутит стрелки метео-курантов.
И снова ураган. Без вариантов.
И снова ураган не даст покоя –
он рвёт реальность, жертвуя собою.
Он режет небо на полотна снова,
сшивая миру новую основу.
И этот мир приходит в душу следом.
Его тепло укрыто мягким пледом
и музыкой дождя стучит по крыше,
как будто нехотя – всё тише, тише.
И вот уж, в чашке кофе майский вечер.
И тёплый бриз, и радостная встреча.
И лёгкие, как аромат арабики,
листьями уплывшие кораблики…
И наступает новый день с рассветом.
И у погоды больше нет секретов.
Не надо время измерять часами,
каким наш будет день – решаем сами.
октябрь 2018
Двойной экспрессо в кресле у камина.
Свечи сгорающая сердцевина.
И снова долгая дорога в осень,
страницей пожелтевшего романа.
И вспоминать о чём-то слишком рано,
и нет ещё ответов на вопросы.
А осень свой роман неспешно пишет,
пером дождя расписывая крыши,
смывая чуждое ей со страницы.
И ищет, ищет верные ответы,
то появляясь, то скитаясь где-то,
с непостоянством перелётной птицы.
С непостоянством дней круговорота
и чувством неоплаченного счёта,
на бланке бесконечности, безликом.
Но мы прощаем все её печали.
За то, что в неразгаданные дали,
умчалось лето журавлиным криком.
И пусть она карминовою краской,
рисует новый холст для новой сказки,
в прозрачность окон, проникая тенью.
Пусть… Мы прощаем осень за ненастье,
пока она лежит не в нашей власти,
развёрнутою книгой на коленях.
октябрь 2018
Когда перестаёшь вдруг верить в магию природы,
не видя в лужах более морских глубин,
то начинаешь замечать отсутствие погоды,
которая не плавит твой адреналин.
И дождь – обычная вода, стекает в водостоки.
Не бьется в берега не в прошлом, не в грядущем.