Моему другу. Первая книга стихов - страница 6

Шрифт
Интервал
Увидеть себя в этом облаке липовом
Ещё не умерших ветвей.

Грибы с картошкой

Священнодействие августа:
Жарить с картошкой грибы.
Жирно-сметанные нагусти
Слизывать с жадной губы.
Блюдо с лучком и морковкою,
Маслицем, солью – чуть-чуть,
Пробовать ложкою ловкою
Так, что нельзя отдохнуть.
Шляпки от маленьких беленьких,
Жёлтых картошек пласты,
Пуговки рыжиков меленьких
Светятся из темноты.
В тёмных тонах – подосиновик,
Веер лисичек кудряв.
Блюдо, к столу подносимое,
Веет шептанием трав,
Мхов кропотливой опекою,
Пряностью прелой листвы.
Чудо с запёкшейся пенкою
Разве не кушали вы?
Из-под изысков зажаренных —
Повар, искусством гордись! —
Сковорода обнажается —
Чёрный Малевича диск.

Далёкое от зноя

Бабье лето – словно бы расплав
Застывает стонущим кристаллом,
Отразился мир в щемяще малом,
Паутинок нити распластав.
Словно солнце плачущей весны
Повернула камера обскура:
Так же стылым ветром сводит скулы,
Так же тени в небо влюблены,
Но вблизи – не майская жара,
Не садов цветение хмельное:
Бабье лето далеко от зноя,
Бывшего незыблемым вчера.
Там, за горизонтом, снег зимы,
Скачущие всадники метели,
И пьянящий дух смолистой ели,
Что с мороза в дом приносим мы.
Вроде бы к предзимью на путях
Вдосталь для души тепла и света,
Но снежинкой прожитого лета
Бронзовеет зябнущий сентябрь.

Сливовая осень

Подобен сливе запотевшей
Остывшей осени бокал.
Сентябрь сизые бока
Листвой опавшей запотешил.
Повсюду яркий карнавал,
Засилье масок паутинных.
Ночной мороз в размокших глинах
Хрустальный сон наколдовал.
Довлеет бледно-сизый цвет
Осенне-зябкого тумана.
Туман в диковинные страны
Размытый устремляет след
По колеям дорожных складок,
По хрусталям застывших вод,
И цвета сливы небосвод
Слегка горчит, но больше сладок.

Лето уходит

Травы в канавах сохнут.
Лето идёт на убыль.
Катится к лесу Солнце,
словно червонный рубль,
выроненный неловко
старческою рукою.
Веток чугунных ковка,
выгнутая у кровель
домиков на закате —
ржавчиною задета,
памятью о расплате
за безмятежность лета.
Речки живые струи
зябких ветров студёней,
омутная остуда
день ото дня бездонней.
В прошлое нет отмычек —
взвесить венком на водах.
Ропщет пугливый сычик
в чаще о непогодах.
Нынче едва отыщешь,
хмель разводя руками,
сумрачное кострище
с мокрыми угольками.
Папоротник поблекший
никнет к дороге торной.
В лиственной сказке бреши
день ото дня просторней.
Мокнут у троп звериных
Следующая страница