Служанка?
– Прошу, только вас и ждем! Церемония уже должна начаться!
Какой-то сумасшедший сон. Рядом раздался привычный смешок, а затем тихое:
– Иди, наконец.
Служанка летела по длинным узким коридорам, я с трудом поспевала за ней. Вот откуда, скажите на милость, в этой крупной женщине столько энергии? И чем она питается, чтобы развивать такую скорость?
Затормозив возле одной из многочисленных дверей, моя проводница потянула за ручку в форме орлиной головы и почтительно поклонилась, когда дверь открылась:
– Прошу, госпожа.
Я вошла в украшенный цветами и горевшими свечами просторный зал. Впереди – алтарь, возле него – двое мужчин, один повыше и в плечах пошире, другой, наоборот, чуть пониже, весь какой-то утонченный. Стоят спиной к входу, чего-то ждут.
– Кого-то, – все тот же тихий смешок. – Ты ведь хотела замуж. Выбирай.
– Появилась! – ко мне подскочила одетая в пышное белое платье девушка лет двадцати, не больше. Среднего роста, худая как палка, и, похоже, очень злая. Шипя сквозь зубы, она крепко схватила меня за руку. – Небось, рада, что такого красавчика забираешь! И богатый, и именитый, а самое главное – эльф!
Дурацкий сон, следует признать. Терпеть не могу эльфов.
– А мне, – продолжала шипеть, не отпуская мою руку, девчонка, – выходить за старого урода!
– Хочешь – поменяемся, – равнодушно пожала я плечами. Нет, ну в самом деле: какая разница, за кого во сне замуж выходить?
Моя собеседница резко осеклась, помолчала, потом осторожно уточнила:
– Ты сейчас серьезно?
– Конечно, – кивнула я. Закончилось бы все поскорей, просыпаться пора, у меня две подработки еще не доделаны.
– Спасибо! – расцвела, как майская роза, между тем девчонка. – Пошли скорей!
Позволив потянуть себя к алтарям, я послушно встала рядом с широкоплечим. Тот, не глядя, будто только и ждал моего появления, положил правую руку на холодный каменный алтарь. Я последовала его примеру. Пальцы внезапно пронзила боль. Что за чушь? Я же сплю! Когда на фалангах пальцев правой руки стали проявляться чёрные цветы, у меня зародилось смутное подозрение. Мужчина повернулся ко мне, внимательно осмотрел меня с ног до головы и удивленно поинтересовался:
– Вы кто?
– Вера, – ответила честно, внимательно рассматривая своего якобы мужа.
Никакой не старик. Да, немолод, лет сорок, не меньше. Но не шестьдесят же. Черты лица резкие: лоб высокий, чуть покатый, глаза крупные, вроде как темно-синие, нос прямой, на мой вкус, чуть длинноват, да еще, похоже, и перебит, щёки впалые, словно от голода, да и сам смотрит устало и измученно, губы тонкие, узкие, подбородок чуть выступает. В общем, аристократ из женских романов, тот же мистер Рочестер