Тебе семнадцать лет и я совсем не старый.
Ты до сих пор еще во сне летаешь,
Летаешь, значит, все еще растёшь.
А я вот, посмотрю на птичьи стаи,
Забудусь, и как в юности мечтаю,
Но годы вспять, увы, не повернешь.
Но если август позовет на чай,
И звездочка лучём мигнет навстречу.
Ну, как тут устоять и я отвечу,
Куда ж я крылья дел? Еще не вечер.
Вот вспомню, отыщу, тогда встречай.
Видно осень позабыла совсем,
Что шептала прошлый год, уходя.
Может тоже накопила проблем,
Молча спрятавшись под полог дождя.
Почему она грустит, слезы льет,
Пряди желтые берез теребя.
Лету бабьему никак не дает,
Паутинку протянуть до тебя.
Солнца лучиком скользнуть по щеке,
Легким ветром прикоснуться к рукам.
Чтоб принцессою в кленовом венке,
Улыбалась ты мне издалека…
Видно у Атлантов перекур,
Посмотри, как небо стало ближе.
Задевая крыльями реку,
Облака плывут на город Нижний.
Под ноги упали листья клена,
Шепчутся чуть слышно в тишине.
Наступила осень для влюбленных,
Даже для стихов желанья нет.
Плещется волна о сонный берег,
Что грустит, закутавшись в туман.
И Луна в осеннем интерьере,
На небо взошла как на экран.
Отражаясь от холодной глади,
Уронила блестки серебра.
Даже ветерок, уставший за день,
В редких кронах дремлет до утра.
А проснувшись с первыми лучами,
С листьями продолжит карнавал.
Меж берез с поникшими плечами,
Что собрались на осенний бал.
Несмотря, что холодно и сыро,
Он влечет их в медленный фокстрот.
Прилетай скорее Фея с лирой,
Вместе встретим осень в этот год.
Как это горько, столько лет печали,
Я здесь, Вы в зале ожиданья где-то.
Я Вам писал, а Вы не прилетали,
Быть может, просто не было билета.
Но я Вас ждал, закутавшись в туманы,
И звал в ночи, до самого рассвета.
Заранее прощая Вам обманы,
Но Вы не присылали мне ответа.
Наверно не летают самолеты,
В то место где назначили мы встречу.
А может кто-то отменил полеты,
Но я умею ждать, еще не вечер.
Стихи написаны и стерты,
Чего придумать сам не знаю.
Тебя украли натюрморты,
А без тебя я замерзаю.
Скорей пришли улыбки лучик,
Меня от грусти защити.
Иль напиши стишинку лучше,
И пусть ко мне она летит.
Уж осень на дворе, не лето,
Но чтоб я мог стихи писать,
Должна быть Муза у поэта,
Хоть далеко ко мне летать.
Всю ночь шел снег как лебединый пух,
Мело, в окно стучался ветер грубо.