А со мною голос твой.
(А. Ахматова)
Памяти А. Ахматовой…
Глубина твоей мысли в этюдах,
Раскалённая страсть добела.
Троп разложен на рифму в минутах,
Так писать только ты могла.
Ты роняла метафоры в строчке,
Перенос смысловой ярок твой.
Ну, а образы, как из матрёшки
Появлялись вдруг сами собой.
Психология… знала глубины,
То, что носим мы каждый в сердцах.
Вскользь деталь обозначит причины,
Что сплелись где-то там в небесах.
Как писала ты, нынче, не пишут,
Нет огня твоего для строки.
Что – то пробуют, что – то ищут,
Не понять, где вершки, корешки.
Глубина твоей мысли…
Но так и не нашли Вы принца своего
Вы в отрешенности своей прекрасны,
К лицу Вам отстраненность и ещё,
Не понимает окружение, как несчастны
И одиноки Вы, и, явно, то ещё не всё.
Беда, а не вина, скажу, отчасти Ваша,
Что нет тепла в осенних Ваших днях.
Обиду, страх забудьте, Вы ведь краше,
Всех тех, кто Вас ругал в сердцах.
Вы для мужчин, как идеал, что светит.
Читаете Ахматову, Вас оценят высоко.
Вы ждали той желанной встречи,
Но так и не нашли Вы принца своего.
С той верою Вы гордость сохранили,
Оговорюсь, нет, не гордыню, Боже упаси.