жалкая пародия на поэтов двадцатого века,
пишу бесмысленные строки и немогу сомкнуть ни века,
там где железною рукой Блок подводил итоги века,
я не смог и подвести итоги дня.
жизнь прожитая зря,
больше всего меня терзает,
но ничего поделать не могу.
как в самолете пролетая,
на жизнь свою нелепою смотрю
в окно эллюминатора и лишь моргаю,
сменяя ночью день, виня во всем себя и лень.
но что с того,
что жизнь я понимаю? где профит?
где бокал, который мне наполнят слуги?
и на подушках возлежа предложат мне подруги,
с ними одну и тысячу ночей провесть.
где лесть, которая мне уши греет?
с лопатаю в руках стою, мечтаю.
вот, что отнять не сможет у меня никто
Мечту и сон,
в котором кем зохочешь стану,
хоть императором, хоть волком,
убей меня – мечтать не перестану.