Арт-объект Вселенной - страница 5

Простилаются легенды, что появляться в тёмное время суток нельзя. Это всего лишь легенды, их нужно уважать, но не обязательно верить.

Сидишь одна на берегу. Смотришь, как тихим ходом луна меняет свое местоположение и даёт право на существование солнцу. Наблюдаешь за этим со стороны и осознаёшь, что жизнь такая великолепная. Весь хаос, что существовал в белой «комнате», набирает неведомую гамму красок. В ходе которой всё образует порядок. Чувствуешь, как волны наполняют твоё тело солью, а душу – мудростью.

– Покой.

Обыкновенное, человеческое умиротворение.

Приятный вечер на берегу Чёрного моря. Со своей второй половинкой сердца или же просто с двумя бутылками изящного красного полусладкого. Самое изумительное, что может украсить этот вечер откровенность крымского – массандровского винца. Тёплый бриз моря щекочет маленькие пятки. Южный ветер аккуратно поглаживает её нежные плечи, которые открыты. Спасибо за эту даму в кружевном, что неподалёку от меня. Дама в торжественной белой блузе с прорисовками больших цветов в нижней части.

– Что было снизу? Юбка или шорты – нет. Трусы от купальника. Чёрные, вроде ничего особенного в них нет, но элегантность противоречива. Длинные ниточки, расположенные вдоль красивых загорелых ног – завораживали. Если б я была фотографом, ни за какую сумму не продала бы снимки этой девушки. Девушки по имени Александра.

Быть счастливым – самое главное, что может быть в этой жизни.

 Важнее, чем вылечиться от болезни, пожирающей изнутри. Цель – выйти из депрессии и знать, что есть лекарство. Препараты от оспы, рака груди и более страшных болезней существуют. А кусочек моря зашивает дыры от пуль, и что ещё хуже – душевные раны.

Это ли не есть чудо?

Мой нитевидный пульс пробирался сквозь единицы эпителия кожи, пытаясь вырваться на свободу. Перевороты в моей жизни происходят быстрее, чем стрелецкий бунт. Которым руководствовала Софья – сестра Петра Великого. Ещё в далеком 1698 году.

Александра умерла.

Маэстро, музыку – и опускайте занавес.

Доиграв партию в шахматы, Александра решила выпить латте. Кофе принесли наполовину прохладный, как она и любила. По непонятным причинам тут же передумала, даже не вкусив. Вылила в раковину.

«Бокал мне! Где мой бокал?» – крик Александры на всю квартиру. Бьёт бокалы из богемского стекла, как будто деньги по ночам печатает, причём не рублёвые купюры.