Кто скажет мне, что дальше будет с нами?
А дальше будет просто тишина.
Что ещё доступно в этой жизни мне?
Стану космонавтом, полечу к Луне.
Бегло на китайском я заговорю.
С королевой Англии заварю чайку.
С парашютом прыгну рекордно затяжным.
Проеду автостопом полуостров Крым.
Километры формул сочиню легко
(Заодно освою кун-фу и айкидо),
И сотни слов про главное на кончике пера.
Песни под гитару. В котелке уха.
Куплю кроссовки с ворсом
И на Эверест.
Мне лет полсотни восемь,
Мне рано ставить крест.
Можно клоуном назваться.
И себе не признаваться:
Недостаточно кривляться,
Чтобы публику смешить.
Можно выглядеть актёром
С мощным творческим подъёмом,
Если с модным режиссёром
Дружбу нежную водить.
Можно мнить себя поэтом
С гениальностью дуэтом,
Но не чувствовать при этом
Рифмы острые края.
Если грубо выражаться:
На волнах дерьмом качаться
Всегда проще, чем сражаться
За живучесть корабля.
Надо быть, а не казаться.
Мысль простая. Не моя.
Дневных сует разорван круг.
Причуды памяти вернут
В часы бессонницы и вьюги за окном
Звенящее спокойствие вокруг:
Меня на саночках везут
К заветной горке высотою с дом.
Оставив маму наверху,
С восторгом мчаться одному,
Зарыть себя в пушистый снежный ком.
Затем назад бежать, бежать,
Калошу где-то потерять…
Увы!
Исчез заснеженный фантом
Далёких мест, далёких лет.
Там «дома» не было и нет.
Есть скромный холм,
Деревьев тени на ветру…
Долой бессонную хандру!!!
Хочу сейчас, хочу и впредь
На детских саночках лететь,
Хватая ртом запретный сладкий снег.
Пусть там, внизу, познаю грусть
Я снова к маме поднимусь
На холм. На облако.
На парусник межзвездных рек.
Это надо признать,
Но не в пьяной случайной беседе,
Когда суетным ртом
Откровенность не знает границ.
А себе самому.
Только лампа настольная светит
Тусклым жёлтым пятном
На бесстыдство раскрытых страниц
Странной книги.
Написанной будто бы мною,
Но в соавторстве тесном
Моих близких и многих чужих.
Немудрёный сюжет
Отзывается двойственной болью:
Не изменишь, во-первых;
Не вернёшь, во-вторых.
Я листаю её.
Пропускаю целые главы,
Вдруг на слове ином
С комом в горле подолгу сижу.
Как-то всё невпопад:
Там где сила, порой
Быть уместнее слабым;
Там, где холод и лёд, я любил и люблю.
Сколько в книге страниц?
Явно меньше, чем первая сотня.
Сколько их для моих
Ненаписанных авторских строк?