– Ну а я-то причем? Езжайте себе, претензии ваши причем? – закипал страж закона.
– Да господи – нет никаких претензий! – Маркус тоже не сдержался и повысил слегка голос. – Мы договорились с друзьями созвониться 31-го утром, а тут связь по всей стране пропала, ну я и хочу в Москву на праздники рвануть. А билетов уже нет нигде, поэтому решил у друга его самолет одолжить, а вы его закрыли сегодня!
– Как фамилия друга? – поинтересовался полицейский.
– Нечипоренко! – прокричал Маркус. – Нечипоренко Абдулла Абрамович. Вице-губернатор области, его сегодня задержали, предъявляют коррупцию.
– Нечипоренко, Нечипоренко… – полицейский открыл толстый гроссбух и начал водить пальцем по строкам. – Нечволода, Нигматуллин, Нихренасев… А, вот – Нечипоренко. Да, сидит в 6 камере. Но я не могу вам дать свиданку, у него серьезная статья. Да и нужно присутствие адвоката, разрешение от прокурора…
– Так вот же мое разрешение, – радостно воскликнул Маркус и просунул в окошко три пятитысячные купюры. – Тут и подписи все есть, и печати.
Лейтенант просиял:
– Так с этого и начинали бы, товарищ! А то – сразу претензии!
Через пять минут Маркус обнял старого друга.
– Короче, Абдулла. Скажи своим церберам, пусть меня на твоем самолете отвезут в Москву, не могу больше в этом Калининграде находиться. Развеяться нужно.
– Да не вопрос, – сказал вице-губернатор, – давай бумагу, сейчас записку чиркну. А ты мне пообещай, что, когда вернешься – в своих газетенках и телеках меня представишь как жертву судебной ошибки.
Спустя час Маркус Джугашпиливили, 50-летний владелец всех СМИ города и в прошлом известный федеральный журналист, торопился на своем Бентли в аэропорт.
Маркус писал втайне от всех свой первый роман и выкладывал его куски в интернет. Там он сдружился с несколькими литераторами, с которыми договорился созвониться утром 31-го. Но все планы попутала внезапная пропавшая связь.
И теперь Маркус мчался в первопрестольную, чтобы хоть там развеять тоску пожилого миллионера.
(Булат Галиев)
***
Уфа
30 декабря (Разница с Москвой +2 ч.)
Ирина
Последний в этом году рабочий день в «Точке кипения» наконец-то заканчивался. Огромные офисные часы показывали 19:45. Ирина, елозила ногами под столом в поисках проклятой туфли.
– Ну куда ты, зараза, делась. Мне же домой пора бежать. – с довольной улыбкой ругнулась Ирина. Туфля пропала. – Придётся лезть под стол. Хоть бы никто не увидел.