Опять здоровым станешь.
Паломничество в мекку –
Нисколько не геройство,
А лишь души стремленье
И сердца беспокойство.
Творить добро без шума
В родных местах ты можешь.
Как много тех, кто верит,
Что ты им всем поможешь!
Добро мягчит нам сердце
И делает нас лучше.
Ты сироте дай руку –
И осчастливишь тут же.
Мать навещай почаще,
К сестре найди дорогу,
Не забывай о брате –
И угодишь ты богу.
А если сможешь, друг мой,
Чтоб не ходить далече,
Хадж соверши к каабе
Твоей родимой речи.
Мой сад
В моем саду клочка земли,
Где нет цветка, – не отыскать.
И так прекрасны все цветы,
Что нужных слов не подобрать.
Не поднимается рука
Сорвать хотя б один из них.
Не собираю я цветы
В лесах родных, в лугах родных.
Как их срывать? Как обижать?
Ведь стебелек – не истукан.
Где сил найти, чтобы сломать
Его изящный, нежный стан?
Меж тем другие рвут и мнут,
В букет кладут без маеты…
Я ненавижу всей душой
Всех, обижающих цветы!
Я не могу цветы срезать
И друг от друга отлучать.
Я только взором их ласкать
Могу – и кожей осязать.
Молю вас: не дарите мне
Цветов на праздники, любя.
В мой сад входя, не мните их
И не срывайте для себя!
Всё, что отломлено, – вопит,
Как и любое существо.
Смотрю на сорванный цветок –
И плачу о судьбе его.
Коль любо вам в саду моем –
На сад смотрите, как на дом
Созданий божьих, что кричат,
Когда их с жизнью разлучат.
Идите нежно к ним, как я,
С душой своею золотой.
На ласку нежную, друзья,
Они ответят красотой.
Когда вас трудности сомнут
И всё покажется мертво,
Вкус этой жизни вам вернут
Красоты сада моего.
Известно мне
Как много бед кругом, больших и малых!
На площадях, в долинах и на скалах
Невзгоды мира кружатся в провалах
И непрестанно мучат меня, мучат.
Лютуют грозы всюду, днем и ночью,
Уносят вихри гнезд семейных клочья.
И люди злей становятся воочью,
И стонет сердце – стонет оно, стонет.
Захочет бог – и ты лишишься трона,
И под ноги покатится корона.
А я растаю в дымке небосклона…
Абсурден мир – известно мне, известно.
Незаконченные строки
Мне жаль моих стихов незавершенных –
Сироток без семейного блаженства,
Наполовину сделанных, лишенных
Законченности, лада, совершенства.
А вдруг они – несбывшиеся грёзы,
Обиженные жизнью строчки эти?
Ах, сколько половинчатых, нечетких,
Похожих на меня людей на свете!
«ты недотепа…» – мама говорила,
Мои дела поспешные увидев,
И обнимала, всё простив дочурке
И никогда ни словом не обидев.