Через неделю я узнаю, что он умер. Он поступил в больницу с врождённым искривлением носовой перегородки. Он спортсмен. Лучше бы исправить…
Исправили.
Неудачная операция. Гематома. Лоботомия.
У родителей единственный сын. Я его никогда не видела, я его не знала.
Но всегда буду помнить.
Мне 28 лет.
Нормандия. Лес.
Над моей головой шумит дубрава. Вокруг – щедрая россыпь боровиков. Нигде прежде не встречала я их в таком количестве, как в лесах Франции. Лес звенит, напоённый колыханием жизни.
Мой муж прежде не собирал грибов, но, кажется, уже увлёкся. Ведь это так красиво и радостно…
Мы только недавно поженились и очень счастливы.
Мне 29 лет.
Висагинас. Кухня Жанны, моей любимой подруги.
Я чувствую, как боль непоправимой утраты уже жжёт меня изнутри. Вот она, моя подруга – передо мной. Её голубые лучистые глаза, её улыбка и вся она передо мной. Но её со мной не будет скоро, очень скоро.
Я это чувствую. Знаю.
Я говорю ей: «Я так тебя люблю. Я не могу без тебя жить».
Она ещё здесь. Но совсем скоро она вычеркнет меня из своей жизни.
Почему встреча с мужчиной убила нашу дружбу, я, наверно, никогда не пойму.
Но она ещё здесь.
Будь счастлива…
Мне 40 лет.
Старая Русса. Здесь родились обе мои бабушки и один из дедушек, ставший мужем Зои, бабушки по отцовской линии. Они были одноклассники.
Зоя давно обещала мне эту поездку в Старую Руссу – и вот наконец мы здесь.
Нас ждёт старенькая тётя Нина – подруга бабушки Зои. Её дом и сад – за высоким забором. Забор слегка покосился, но ещё держится. Тётя Нина – сама доброта.
На следующий день с самого утра я знакомлюсь с городом. Он утопает в цветах, старых ивах и небольших речушках. Одна из них – речка Малашка – вошла в моё сознание ещё по рассказам второй моей бабушки, Киры.
Она точно такая, как она описывала. Огромные плакучие ивы, склонившиеся к реке и роняющие в неё свои слёзы, и зонтичные растения с крупными розовыми цветами.
Один из этих зонтиков я сорвала и привезла в Петербург в подарок бабушке Кире. Она была счастлива.
Мне 26 лет.
– Да свершится божья воля. Арысь-поле. Арысь-поле…
– Эдик, что это? – спрашиваю я.
– Это такая пьеса в стихах, – отвечает мой друг, актёр и режиссёр Эдуард Мурашов. – Её написала одна моя подруга из России. У неё бессонница уже много лет. Она совсем не спит. И пишет.
– Наверно, только это и спасает её от безумия…