Налиты, будто кровью, лепестки.
Бутон алеет, роза дышит страстью.
И крылья черной тянущей тоски
вниз опустились… Но печаль не гаснет.
Пылает роза жизнью огневой.
Вдруг пальцы ледяные отогреет,
и глаз прозрачных мертвенный покой
она наполнить радостью сумеет?
Но нет, душа мертва… И розы цвет
лишь вызовет холодную улыбку,
напомнив яркий красочный рассвет
из прошлого, где жизнь была ошибкой.
Бутон – в кулак. Убита красота.
И кажется, что пальцы кровь пятнает.
И стебель сломан. Болью острота
шипов вонзившихся ладонь пронзает.
Боль отрезвляет. Выброшен бутон.
Прекрасное не оживило холод.
Лишь кровь насытит. Красной розы тон
не утолит обманом вечный голод…
Как роза яркая, так кровь красна.
И разум мой пылает вновь пожаром.
Но видел я за сотню лет немало.
И лучше – роза! Вот за кровь цена.
Росинок капли отливают алым…