Кто-то был молод, красив и хорошо Ей знаком. Кого-то Она могла бы назвать Другом, но звала Приятным Собеседником. Кого-то звали… да как его только не звали! Но Она звала его Димой. Славный малый был этот самый Кто-то.
–Оля, где ты?
–Тут.
–О чем думаешь?
–О том, что завтра будет дождь.
–Будет, – подтвердил Кто-то и мягко улыбнулся. – Ты совсем меня не слушаешь.
Она не ответила.
Кто-то был волшебником и всегда точно знал, когда надо промолчать.
Кто-то был совсем близко.
Кто-то.
Кто Здесь? Никого.
Закрывая глаза, Она больше не имела права видеть Эти глаза – Они ушли, цинично оставив ключи на тумбочке.
Она усмехнулась.
«Как в дурацком романе», – подумала Она, продолжая утопать в тяжелом вязком небе. Такое серое. Такое далекое. Совсем чужое. Как Эти глаза.
И все же. Все же Она их Видит.
–Оля, я пойду, наверное.
–Останься.
Ей всегда легче, если рядом есть Кто-то.
–Завтра будет дождь, – сказала Она, задернув штору.
–Непременно будет. Завтра.
А вечер медленно плыл мимо Ее окон, первый осенний вечер – еще не холодный, но уже усталый. Такие бывают иногда в сентябре. Так иногда бывает, что кто-то уходит, а мы остаемся. Всегда одни. Я только недавно понял, что нельзя Остаться Вдвоем – вдвоем можно Быть, остаешься – Всегда Один.
На кухне горел свет – так казалось теплее. Желтый домашний свет, словно абажур, накрыл скромные 8 квадратных метров, вырывая их из общей картины бытия, закрывая все двери, освещая тлеющие мосты.
Кто-то всегда был для Нее волшебником, обладателем дивного редкого дара – молчание. Кто-то умел молчать. Непревзойденно.
«В каждой сказке должен быть добрый волшебник, – думала Она, разглядывая пустое пространство перед собой. – У каждой сказки должен быть счастливый конец. Впрочем, может быть, мою написал Андерсен?…»
Бывают такие минуты. Когда мир вокруг замирает, словно впадает в оцепенение. И не шелохнется. И ничего нет вокруг: ни звуков, ни красок… Только вечное небо плывет мимо. Что ему до наших жизней, если наши смерти ему безразличны. Высокое. Непостижимое. Бесконечное. Как хочется иногда утонуть в его глубине. Забыться. Уйти. Не вернуться. Какими мелкими, должно быть, кажутся ему с такой высоты наши ссоры и слезы, наше горе и горести. Да и сами мы – мелкие и мелочные. Перед высоким небом мы все равны. Все одинаково незначительны. Жестокое Оно. Небо.