Одна очень нежная девушка
С шёлковыми волосами,
С холмистым бархатом бёдер,
С упругой и пышной грудью,
ЖДАЛА, чтоб её полюбили,
Но в моде были другие…
Она, не дождавшись, увяла
И превратилась в старуху.
Один гениальный художник
Воспел крутизну этих бёдер.
Сумел передать рисунком
Поэзию форм и света,
Гармонию чистых линий.
Он ЖДАЛ, что найдутся люди…
И смогут войти в пространство,
Понять, оценить, увидеть.
Таких оказалось мало —
Несчастный художник зАпил,
Забросил свои работы
И умер один в нищете.
Одна очень странная женщина
Копалась в своих ощущениях.
И их, как могла, оформляла
В прозу, но чаще в стихи.
Писала о полной красавице,
О гениальном художнике,
Но слишком была занята
Суетными делами:
Бытом и самокопаньем…
И строки её откровений
НЕ ДОЖДАЛиСЬ публикаций,
Увяли совсем молодыми,
Шедеврами стать не успели,
Не превратились в ЛЮБОВЬ!