В сердце чувство застыло вины.
Мы уходим, но что остаётся,
Цвет России уносим с собой.
Ствол березки души… коснётся,
Горсть я прячу земли родной.
За грехи отцов судьба нам мстит
В голубой полыни ветер стынет,
Боль земная в соли этой снеговой.
Кто Россию у меня… отнимет,
На границе горсть земли беру с собой.
Кто решил, что нет мне больше места
На святой земле моих отцов.
Из газет шанхайских прочитаю вести,
Строчки о России в десять слов.
Души наши умерли – не тело.
За грехи отцов судьба нам мстит.
В нас Россия свой оплот имела,
Нас проливших кровь, она простит.
В голубой полыни сердце стынет,
Боль моей души на соли снеговой.
Мой шанхайский сын на север смотрит
И тоскует о земле родной, святой.
В честь поэта погибшего имя возьмите
Заметелилась зорька, ржут кони в намете,
Идет белая сотня вслед белой летучей пурге.
Снова стычкам, бои, дней былых не вернёте,
А судьба вся… на тонком висит волоске.
И минорные дни, и глухие в станицах укоры,
Томик Пушкина сердце согреет в ночи.
Гимназистки глаза… ни о чем разговоры,
И влечение непознанной женской души.
Предоставлен нам выбор судьбой изначально,
С белой вьюгой разделим крестовый поход.
Умирает любовь, дышит смерть не обманно,
Тот роман в сердце женском я, знаю, живёт.
Вот и зорька под утро, рвут кони в намете,
Скачет белая сотня в след белой пурге.
В честь поэта погибшего… имя возьмете,
Жизнь была… на серебряном том волоске.
Барабанная дробь, мы в атаку идём не сгибаясь
Алый встанет рассвет, мы помолимся Богу,
Перед боем рубашку из дома успею сменить.
Дьяк кадилом своим нам помашет в такт слогу,
Он молитвою к Господу разом с нами открыт.
Барабанная дробь, мы в атаку идём, не сгибаясь,
Нам изменит судьба и удача оставит наш полк.
Комиссарский редут и я, с жизнью своею прощаясь,
В той атаке сумею свой выполнить долг.