Высоко над землёй, над июльской опаловой степью,
Мы стоим на вершине седой рукотворной горы.
Наших душ вдохновение птицею рвётся в обрыв.
Предзакатье открылось во всём своём великолепье,
И весь мир встрепенулся, отбросив вериги жары.
Это лето для нас отзовётся когда-нибудь болью,
Но сегодня есть «мы», и не хочется думать о том,
Что за гранью июня… Наступит ли наше «потом»?..
Мы с тобой на вершине, закатом горит дикополье,
И над нами курганник парит красно-серым крестом.
Песчаниковый холм – вершина мирозданья,
Где по хребту плывут, волнуясь, ковыли,
Где жаворонка трель – сплошное ликованье,
Над древнею землёю из сказок и былин.
Где, как века тому, царящий дух полыни
Нетронутость степи от лишних глаз укрыл,
Здесь сизых трав покров под вечер станет синим,
И понесёт прохладу до утренней поры.
Пробует разлука на излом,
Отравляя этот миг любовью.
Вот опять тебе не повезло,
И мелькает за тугим стеклом
Золотая осень Подмосковья.
И уходит поезд в небеса,
Или это отблеск сновиденья?
Отряхнись-ка, нужно записать,
Как осоловелые леса
Убегают призрачною тенью.
Это не август скользнул по желтеющим травам —
Это судьба замирает над томной рекой.
Нынче закат нам не кажется присно-кровавым,
Вся суета вдруг становится глупой, неправой,
И растекается в сердце беззвучный покой.
Лето уходит, зачем же терзаться и плакать?
Мы ведь своё получили и плату внесли.
И отрицаясь духовно от липкого мрака,
Рвёмся вперёд, невзирая на праздную слякоть,
И получая подпитку от нашей земли.