Постоялец номера 7, или Последнее стихотворение Поэта - страница 13

Шрифт
Интервал


«Доброе слово, как и улыбка, и собаке приятно. Так же вроде говорят в России… Хотя волк – не собака», – подумал Зигфрид, поёжился от холода и плотно закрыл окно.

                                     * * *

– Ну как ты, дружище?

Он присел на край дивана, на котором лежал Поэт.

– Так себе, Волчара… Сегодня утром проснулся и подумал: седьмое декабря… Это первый понедельник последней для меня зимы. Подумал и написал:

*Морозы только начались,
А на окне уже узоры.
И купола святых соборов
В моей душе отозвались.
Ещё не бьют колокола
По моей жизни неудачной.
Но свет в окне ужасно мрачный.
И давят… давят холода.
Мне не увидеть цвет весны
И не услышать свист синицы,
Как будто плотные ресницы
Мне закрывают жизни сны.
Мне не услышать звон ручья,
И падающий звук капели,
И мартовских котов безумной трели…
Лишь жуткий гогот воронья.

– Ну как тебе? – вопросительно взглянул на гостя Поэт.

Тот слегка откашлялся, наклонился и стряхнул дорожную грязь со своих брюк.

– Если честно, Поэт, то полное дерьмо! Не по форме, она прекрасна. А по содержанию, по смыслу! Ну что это за «мне не увидеть цвет весны»?! Ты рано себя хоронишь, дружище!

Поэт встал с дивана, прошёлся по комнате, взял со стола листок бумаги, на котором были написаны стихи, резко разорвал его на мелкие кусочки, открыл окно и выбросил их на улицу.

– Значит так! – ответил на критику посетителя Поэт.

– Ну зачем же?! Можно б было поработать ещё…

– Нет. Другого не приемлю. Если пришло в голову – нужно писать. Прости, милый друг. Ты готов мне помочь отсюда бежать? – уже гораздо тише спросил Поэт.

Гость замешкался, что не ускользнуло от хозяина палаты.

– Как? Ещё не решился?

– Понимаешь, Поэт… – вялым голосом начал посетитель.

– Не понимаю и не хочу понимать! Ты мне обещал встречу с Ней, а теперь даёшь по тормозам?! Ты сволочь, Волчара!!! – Он перешёл с шёпота на сдавленный крик.

– Успокойся, Поэт. Всё не так просто, как тебе кажется. Ты под особым наблюдением и контролем. Тебя ведут…

– Тоже мне – новость! – Поэт засмеялся и сел на край подоконника. – Слушай, Волчара! А почему они не повесили решётки на окна? Я же могу элементарно разбить окно и выпасть. Или перерезать себе вены или горло куском разбитого стекла! Как считаешь, а?

Посетитель с трудом сглотнул подступившую к горлу слюну и ответил первое, что пришло на ум: