Лес ограблен до нитки, в безлиственном царстве зимы
Лишь сосновая хвоя сияет, от влаги лоснясь,
А над долом пустынным висят тучи цвета сурьмы,
И ветвей на просвет, словно углем, очерчена вязь.
Скуден лик декабря, неприветлив и пасмурен день,
Ненадолго проглянув, скрывается солнечный диск
В одинокой пустыне небес, и его галоген,
Озаряя поля облаков, смотрит, как василиск,
На бездонный колодец веков, что мотают спираль
Вкруг того, что назвал человек гордым словом «прогресс».
И ему ничего в этом мире безумном не жаль,
Где пласты за пластами земля всё мертвее на срез.
Человечество жадно хватает последний эфир
И в последнюю воду отходы отравлено льёт,
И плевать ему, скудному сердцем, на будущий мир,
Где потомков его эвтаназия разума ждёт.
Из концлагеря духа для сдавшихся выхода нет,
Люди больше не люди, а цифры без душ и имён…
Но молчат раболепно и ждут, что получат в ответ
На покорность свою похвалы упоительный звон.
Но не будет прощения им ни теперь, ни тогда,
И пучина времён похоронит в себе навсегда
Вместе с утлым прогрессом бесславные эти года,
Где никто не открыл против подлости рабского рта.