Научи меня быть циничной,
И смотреть прям в глаза прохожим.
Научи меня быть поэмой,
Вдохновлять и быть вдохновлённой,
Научи посвящать сонеты
Людям, будучи в них влюблённой.
Научи, не стесняясь, прощаться,
Жить и не думать о прошлом,
Научи меня не возвращаться
К тем, с которыми сложно.
Подари же мне напоследок
Красную нить на запястье,
Несколько милых приметок
И страстную веру в счастье…
19.03.21
Одинокие дни безграничной печали…
Одинокие дни безграничной печали
Сам в себе провожу – до безмолвия пуст.
И исчезну под звёздами в тени нескончаемой,
Сам себе я противен, невозможен и чужд.
В этот песенный омут меня уронили,
Не дав ни надежды, ни счастья конца,
Но слова эти мёртвые мне угодили,
Я их закопаю, как подарок Творца.
Мне пророчества были, но я промолчал,
И во снах сам себе предрекал неведенье,
Я остался неясен, но обещал,
Что никогда не продамся прощенью.
И пускай задохнусь в ритме облачной пыли,
Я давно преступил последнюю грань,
Я погиб в страшном омуте песенной были,
Но это не призрак, это мёртвая дань.
25.04.21
И пусть молчит. Мне так спокойно…
И пусть молчит. Мне так спокойно,
Я так хоть говорить могу.
И вид его печальный, стройный,
Словами выразить хочу.
Я с мертвецом пишу на равных,
И только к смерти поняла,
Каких хвалебен необъятных
Не заняла его душа.
Мои слова, что рифма в строчку—
Не откликается никак,
В нескладной рифме ставлю точку,
И это точка, а не знак.
29.04.21
Я всегда любовалась отчаянным взглядом…
Я всегда любовалась отчаянным взглядом,
В этом есть своя немая печаль,
Мало просто смотреть, мало быть рядом,
Нужно быть мягче перины и твёрже, чем сталь.
Меня мало учили, учить— неразумно,
Гораздо важнее уметь направлять,
И ругаться и ссориться совсем уж безумно,
Гораздо важнее уметь понимать.
Мудрость эта придёт не с годами,
И даже не с сотней прочитанных книг,
Мудрость эта придёт со слезами,
И с твёрдой уверенностью, что ты погиб.
12.05.21
Последнее, что запомню, станет первым, что расскажу.
Я так мало писала, что разучилась, хочешь, стихи покажу?
Смысла было так много, и стало так мало, разве это писала я?
У каждого всякий смысл, общим он не бывает – это я поняла.
Падал вечер тяжёлый на маленький город, дождь нарушал тишину.
Да, ты захочешь уйти, но знай наперёд, что я никого не держу.
Буйным ветром слагаются песни, но у меня беспощадный штиль.
И я поняла, как ощущаю себя, – будто живая стою посреди сотен могил.