Загадка Фауста - страница 3

Шрифт
Интервал
Будь лучше, хоть немного,
Чем был на день и два.
Живи, пока живётся.
И помни, что есть свыше.

Стать кем?

Я понимаю не легко
Быть кем-то в этой
Жизни хмурой.
Ведь стать здесь
Кем-то мог любой,
Но стать собой
Никто не может.
Ведь позабыл свое лицо,
Забыл черты,
И вкус той жизни,
Что в детстве
Бережно хранила
И обличала все вокруг
Не в ад и скрипки звук,
А в радость, чистый свет,
Что дарит свыше нам творец.
Теперь же, после лет вражды
Не чувствуешь своей судьбы
И обернувшись к прожитым годам,
Кто ты себе: друг или враг?

Осенний дождь

Жарким сумраком не по страницам
Я ищу в этой осени лица.
Тех кто был и кого не стало,
Тех, что в жизни давно потеряли,
Но живут они в сердце звонко
И болят на душе горько-горько,
Словно чай из полыни травы
Все ещё на губах отзвучит.
И средь листьев пустых и жёлтых,
Как фрагменты остались страницы
Наших жизней стремительно быстрых
И порой слишком грубо отжитых.

Глупость жизни

Отзвук войны гремит в ночи
Словно раскаты бури.
Новые жизни забросят в чуму
И растрясут все по мукам.
Не убежать и не успеть
Слов рассказать, сердцу важных.
Все, что сумел, ты успел,
А теперь – смело шагай прямо в пули.
Может придешь, а может, как все
Сляжешь и будешь схоронен
Среди пустых и промерзших земель
Среди окопов и ждущих.
Тот же удел или трепет судьбы,
Может быть молят спасение.
Но чем закончится жизни рассвет
Знает один лишь наш сущий.
Тот, кто давал смысл жить и расти,
Тот, кто дал свод указаний
Как мир из созданных им миражей
Должен блистать в звездном свете.
Как выживать и как убивать.
Надо ли? Тоже ответил.
Только людей все сложней поучать
Им бы шагать прямо в пули…

Мираж

Провинциальная дорога.
Как будто среди деревней
Я сам не свой на этой доле
Я сам не я, среди людей.
Стучат колеса, бьются рельсы
И вновь за окнами перрон.
Для тех, кто ждет
«До новой встречи».
Для тех, кто никогда
Уж не придет.
Шумит состав, берет вновь скорость
И зелень вьется, как бельмо.
Скрывается Москва, и осень
Кружит мне голову всерьез.
Здесь шапки ели, вместе с кленом
И пурпуром сгоревших дней.
Дожить до завтра, может больше
Прожить еще хотя бы день.
И среди темной черной ночи
Не звать тревогу и вражду.
Не знать, что было,
Скрылось за порогом в прошлом.
Не кликать птиц
И бедствий на душу.
Вокзал провинциален.
Бьет по венам
Слепая дрожь и страх,
Как по нутру
Пройдется лед и вновь проснутся
Поранившие сердце иглы стуж.
Следующая страница