Нафраим ответил, не отрывая глаз от работы:
– Я занят, Офре.
Из-за дубовой двери голос Офре звучал приглушённо.
– Господин, он настаивает.
– Все настаивают. Ни с кем, кроме королевы, я встречаться не стану.
Наступила тишина, но Нафраим знал, что Офре всё ещё стоит за дверью.
– Господин, он говорит, что вы захотите с ним побеседовать.
Нафраим проделал дырку в икринке.
– Ну, так попроси его прийти завтра.
– Господин, он говорит…
Наступила пауза, и Нафраим поднял глаза. Ему вдруг стало любопытно, чем закончится эта фраза.
– Он говорит, что он монах из Суртфьельского монастыря и что он отмечен… дьяволом?
Нафраим отвёл лупу в сторону и выпрямился. Заметил, насколько темно в его мастерской. Свет лампы не доходил до верха тяжёлых книжных полок, а тени делали комнату на удивление незнакомой, наполненной предметами, чьи очертания вызывали тревогу. Модели и инструменты, карты и рисунки. Стол с медными трубками и колбами, похожий на механическое чудовище. Когда-то ему не хватило бы света для работы – зрение подвело бы его. Но это было давно. Слишком давно.
Офре с другой стороны двери кашлянул.
– Я попрошу его вернуться завтра, господин.
– Нет, нет… Входи, Офре.
Офре открыл дверь и неуверенно шагнул вперёд. Нафраим свернул льняную скатерть с икрой и убрал её в ящик письменного стола. Вытер пальцы носовым платком и надел перчатки.
– Господин?
– Да, Офре, пригласи его сюда, вниз.
Взгляд старого дворецкого скользнул по полкам с заспиртованными анатомическими образцами.
– Уверены, что не хотите подняться наверх, господин?
– Офре, я слишком стар, чтобы думать о чувствах других людей. Пришли его сюда.
Офре кивнул и зашагал вверх по винтовой лестнице, задевая коленями ступени.
Через некоторое время он вернулся, но уже не один.
– Брат Лавр из Суртфьельского монастыря, господин, – сказал Офре, пропуская вперёд своего спутника. Потом вышел и закрыл за собой дверь, но, передумав, вернулся.
– Чаю, господин?
Нафраим покачал головой, и Офре скрылся.
Монах остался стоять в дверях. Нафраим никогда раньше не видел этого красивого благообразного мужчину лет тридцати. Низ промокшего от дождя плаща был испачкан грязью, башмаки стоптаны и изношены. Он прижимал к груди узелок, опустив глаза к полу.
Нафраим понял, что монах впервые видит долговечного, и почувствовал укол совести. Следовало навещать их чаще, укреплять узы с теми, кто поколениями следовал за ним. Но годы летели так быстро.