* * *
Миражи из глубин – выползают угрюмые танки,
Из под траков, конечно, в ошмётках летит чернозём,
И не бред же больной, и не глюки последствия пьянки,
Поразмыслить бы надо, я где заблудился и в чём?
Для чего возникают такие пустые картины,
Кто агрессор, кто враг, и вот эти мечтанья зачем?
Или боль за страну, за печальные наши былины,
И что сам я ослаб, и в текущее поприще нем.
Я ж за то чтобы плыли любые эскадры по морю,
И вернулись все живы в родной и приветливый порт,
Без меня в этом мире широкое гульбище горю,
Тьма желающих крови из чьих-нибудь рваных аорт.
* * *
Я же мирный, я вятский, войну обойти удостоен,
Но оглянешься: предки, в кого не укажешь – боец,
Видно так на Руси, коль ты с Русью, с рождения воин,
И навряд ли придёт этой цепи спокойный конец.
Хоть потеряно с виду для бойни моё поколенье,
Нам досталось похуже, тупой и безцельный застой,
Пустота позади, впереди же могила и тленье,
Из разводов, абортов, и пьянки губительный рой.
И сейчас рассуди где для нас исцелительно благо:
Смерть за други своя, или долларов «радостный» плен,
Под покровы каких становиться спасительных стягов,
А не резать себе, от слепого отчаянья, вен.
* * *
Нам всегда рубежи преподносят заветные даты,
И тогда налицо урожай, злободневный итог,
Нам ясней, что в душе натворили враги-супостаты,
И куда Он задвинут, за печку какую, наш Бог.
Ну, а если не будем следить за значением чисел,
Тупо просто листаем по кругу всех дней календарь,
Утеряем и цель и тем более истинный смысл,
Но здесь жизнь всем дают, чтоб освоить духовный букварь.
И нам даты нужны наподобие рвущего клина,
Чтобы мы поделили на глыбы всех дней монолит,
Например: все посты ради Девы и Божьего Сына,
Чтобы дух наш разбитый стал с Троицей Божией слит.
* * *
Распрострёт любой ум в полусне череду вспоминаний,
Всё на круги своя, или выход на новый простор?
Что ему не хватает: идей, горизонтов и знаний,
Раз готов ворошить, что уплыло, забыто и вздор.
Это явная связь с кладовой глубины подсознанья,
Что не выразишь словом и вряд ли припомнится днём,
Здесь либидо и страх, и других миражей призыванье,
И картины такие не знаем когда перетрём.
Знаю всё это можно прервать покаянной молитвой,
Но на это нет памяти, может желанья и сил,
И никто не зовёт эти миги сознания битвой,
А то тени того, чем ты дышишь, мечтаешь и жил.
* * *
Как мы любим ругать не по нраву плохую погоду,