Надломлен ясень, только к лету зарастёт,
Поднимет голову свою он у дороги.
Берёзка тонкая поддержит и поймёт,
По-настоящему любить дано немногим.
Я долго умирал…
Какое это счастье… – счастье подарить
Хочу хмелеть от запаха атласной кожи,
От абриса груди… сходить с ума.
И быть твоим идальго и, быть может,
Быть светом тем, которого боится тьма.
Дарить тебе под самый вечер розы,
За город… на «Мустанге» увозить.
И отвечать экспромтом на вопросы,
И до беспамятства всю ночь любить.
Хочу под этим небом быть любимым,
Свою любовь устам твоим дарить.
Хочу, чтобы меня звала ты милым,
Хочу весь этот мир с тобой делить.
Хочу я удивлять тебя, боготворить,
И открывать тебе миры души иные.
Какое это счастье… – счастье подарить,
И ночи подарить тебе хмельные.
Хочу…
Это позднее лето осталось страничкой
Это позднее лето и хмель у дороги,
От истомы в душе загорелась любовь.
Я тебе посвятил три сонета, где слоги
Под сердце, светлее бежала, чтоб кровь.
В этот вечер с тобой мы закат провожали
И считали те звёзды, что падали вниз.
Говорили о счастье, о многом мечтали,
Провожали до крыш первых радужный бриз.
Это позднее лето и волны о серые скалы,
Чайки криком будили счастливый рассвет.
Что хотели тогда мы, и сами не знали,
По песку ты бежала, где теперь этот след.
Это позднее лето осталось страничкой,
Что читаю годами и что не забыть никогда.
Ты была и осталась желанной малышкой,
И живёт образ твой в моём сердце года.
Это позднее лето…
С тобой мы маки собираем по степи
Чужою волей дан нам этот день,
Мечеть и церковь делят это небо.
Евпаторийской красоты чарует плен,
И хватит каждому воды и хлеба.
Беззвучно волны катит бодунец,
Быки по грудь уходят снова в море.
Дал вечность Евпатории Творец,
Степь дал и хлебные просторы.
С тобой мы маки собираем по степи,
Зашли в осинник, птицы хороводят.
Сошлись когда-то наши здесь пути,
И как в калейдоскопе дни проходят.
Чужою волей… счастья не ищу,
Трава пожухлая в степи безводной.
Я после странствий в Евпаторию хочу,
Смотреть на небо ночкой поздней.
С тобой…
Взгляд бирюзовый и походка её кошкой
Пастелью нежной свет зари в окошко,
И акварелью в переливах первый луч.
Нет Музы, чтобы нашептала строчку,
И с тем порадовать круг близких душ.
Бегу на луг… до тополей высоких,
Простор бездонный манит облаков.
И серебрится заводь в дуновениях легких,
Залётных, свежих молодых ветров.