— Доказательства? Увы, нет! — сокрушается Сергей. — Первая
работа была слишком уродлива для того, чтобы показывать её миру, а
вторая слишком прекрасна для него. Я всё уничтожил!
— Вам больше нечего сказать?
— Нет. Ну, я же говорил — вам не понять творца...
— Счастливого дня, — скрипнул голос, и я спешу тихонько отбежать
подальше от угла, за которым располагается дверь моего
начальника.
Проводив взглядом спину незнакомца, обтянутую серым пиджаком, я
без стука залетаю в кабинет шефа и, без слов, красноречивым кивком
изъявляю готовность впитывать подробности, словно губка.
— Ты про этого? — кисло кривится Сергей. — Херня! Уже в который
раз приходят.
— А кто это? И что это за комедия про художника и уничтоженные
произведения искусства? — не оставляю его без подробного
рассказа.
— Так ты слышал? — улыбается мой школьный товарищ. — Прикольно,
правда?
— Так, что это всё было?
— Вот ты прилипала! — ехидно усмехается он и, как он обычно
делает, перед тем как поведать что-нибудь эдакое, откидывается на
спинку своего неприлично удобного кресла. — Этот хрен из
военсудпола. А про художника — у нас власть лояльна почти ко всем
проявлениям псевдокультуры и даже поддерживает этих шизофреников!
Так, чего же такого необычного в ещё одном непризнанном гении,
который собирает всякие дерьмопроизведения из разного хлама и потом
дрочит на них, восхищаясь своей гениальностью?
— Но, это же бред! — почти взвизгиваю я, поглощаемый
расползающимся во мне шкодническим восторгом, который я испытываю
всегда, когда слышу гениальную, по своей сути, но не форме,
ахинею.
— Ага, — ухмыляется Серёга. — Я это понимаю. Ты понимаешь. Он
понимает, — кивает на дверь, в которую вышел недавний гость, — но
какое кому дело? Это же протокол. А там и не такая хрень
бывает.
— А почему он приходил то?
— Ну, у них пару лет как запущен определённый фильтр-поисковик в
единую платёжную систему. Если кто-то скупает что-то подозрительное
— они проверяют. Как правило, для проформы...
— А, что подозрительного в твоих покупках?
— Объёмы.
— И? — не понял я.
— Игорь, ты же умный парень. Но, мне иногда кажется, что ты
полный имбецил! Ты чем расплачивался на нелегальном рынке?
— Ну... — на секунду замялся я, — батареями, люминесцентным
гелем... Ой! — пришло вдруг озарение.
— Вот тебе и "ой"! — снова усмехается шеф. — Когда скупаешь в
обычных магазинах то, что в самом-самом ходу на нелегальном рынке —
это, как ни крути, странно. Вот и приходят, ищут пособников...