То пресекалось комсомолом!
Кто ж, комсомольцем юным став,
Не чтил доходчивый Устав!
Все помнят: членство в комсомоле
Рождало в юношей сердцах
Неведомые им доколе
Смятенье и неясный страх.
У рядового даже члена
Имелось чувство: жизнь так тленна,
Когда в играющей крови
Нет важной составной – любви.
На юной девы грудь все чаще
Был взгляд пытливый устремлён…
Как будоражил чувства он –
Лик златом Ильича блестящий!
Так вытеснял коварный пол
Из подсознанья комсомол.
«Все мы учились понемногу
Чему-нибудь и как-нибудь»[4],
Но и познания дорога
В убогий переходит путь.
Кто дать мог отроку толковый
Совет, хотя бы пустяковый,
Как знанья применить… Итог –
Забыл он скоро все, что мог.
Ну, разве в школе нас учили
Писать, не ставя запятых,
Ни дат и ни имен простых
Не знать, не помнить, что творили
До нас великие умы –
Так, чёрт возьми, что помним мы!
Легко нам жить на белом свете –
Писать почти без запятых.
Что знаки препинанья эти! –
Мы запинаемся без них.
Ну, и, конечно, перл творенья –
Не выделять и обращенье.
Обычно пишет «грамотей»:
«Привет дружище брат Андрей!»
А если вводное уж слово
Или причастный оборот,
То их в гробу видал народ –
Как русский старый, так и новый.
Ах, шли б ко всем чертям скорей
Вы с пунктуацией своей!
Не говоря об эрудитах,
Их шишковатых головах,
Хранящих истин сонм избитых
Суть интеллектуальный прах, –
Давайте примем мы простое
За норму правило такое:
Не должен мозг быть у юнца
Подобен чреву огурца.
По осени всегда последний,
Созревший, семя выдает,
И вырастает в свой черед
Потомство вкусное, но бредни,
Какие может ум рождать
Незрелый, с чем употреблять?
Кто с юных лет был равнодушен
К тому, что книгой мы зовём,
И лишь природе был послушен
В несложном естестве своём;
И не тревожило чьи чувства
Ничуть высокое искусство;
Кто мир на ощупь познавал,
И о духовном не алкал;
Чья лишь раз в год на флюорограмме
Душа «высокая» видна
И обреченно стеснена
Грудною клетки бренной рамой, –
Тот жизнь познал, как агроном
В колхозном поле чернозём.
Герой наш числился студентом
В одном из ВУЗов городских,
Готовясь стать «ингредиентом»
В салате пресном «молодых
Специалистов» – так их праздно
Звал даже неуч самый разный.
А был студентом он тогда,
В восьмидесятые года…
Иных уж нет, кто ухмылялся
В Эпоху Пышных Похорон[5],
Когда раз в год со всех сторон
Марш невеселый раздавался.
О, смертен каждый человек –