Любви пришла погибель, кто мне скажет,
Как душу разделить меж двух огней.
Как быть, когда от двух костров мне жарко,
Когда на камни сердце брошено судьбой.
Не искупить вины рукой с подарком,
И Вас мне не назвать по осени женой.
Я Вас люблю…
Булавку с лирой держит Пушкина и верен зову
Мы разный путь проходим в этой жизни,
Не поздний век хорош, а настоящий путь.
Тот от рождения путь до самой тризны,
Богатый иль бесплодный ценЫ в этом суть.
Через пороги дней и трудности мгновений
Строкой мы украшаем жизнь, а, значит, путь.
В призвании творить, пишу стихотворения,
Которые, как хлеб порою, люди ждут.
Нас много тех, кто отдан душой слову,
Кто мысли красоту куёт меж быстрых строк.
Булавку с лирой держит Пушкина и верен зову,
И встав на этот путь, для нации пророк.
Когда есть мудрость, глубина мышления,
Есть острый ум, что цену даст всему.
Пишу стихи на тему философских отношений,
И отдаю на откуп вариации… уму.
Булавку с лирой…
И в сердце родилась за что-то снова гордость
Нам выпало, мой старый друг, с тобой
«Мир посетить в минуты роковые».
Быть русским и тревожной жить судьбой,
Служить ещё пока живой России.
В надрыве чувств писать свои стихи,
Мышлением новым с близкими делиться.
И не замалчивать отцов своих грехи.
Тем самым сыном им по духу становиться.
Как бы забылась горечь девяностых, подлость,
Стыд, смерти, в беспросвете нищета.
И в сердце родилась за что-то снова гордость,
И Родина на подвиг позвала для русского щита.
Нам выпало… и крест я свой несу,
Без отречения, как на крае полыньи танцую.
От горечи и страсти строчки вновь пишу,
Чтобы осилить в отрицании долю злую.
Нам выпало…
Под чёрным фетром взгляд Ваш беглый
А на эскизе… Вы и проступает море,
И белой птицы крылья в горизонт.
И манят дымкой синей там, у моря, горы,
И в солнце-апельсине сизый небосвод.
А Вы на берегу в рубашке своей белой,
Гаучу шляпу треплет встречный ветерок.