Там, за туманами бродит
Нам, что рассвет, что закат.
Что ж говорить о природе,
С нею давно все не так,
Если нет веры погоде,
Все остальное пустяк.
Разве был тогда я не с тобою
И сюрприз не сделала судьба?
И не мы любили под луною?
В чем скажи теперь моя вина?
В том, что все окончилось так быстро
И любовь, как прежде солгала?
Помнишь ту знакомую нам пристань,
От которой лодка отплыла?
Сниться мне любовь твоя и море,
В теплой неизведанной стране,
Среди всех испытанных историй,
Эта сказка всех дороже мне.
Этих волн, прибрежное шептание,
Потревожит душу средь ночи,
Скрипнет дверь, но больше на свиданье,
Не придешь ты в пламени свечи.
Вновь горит восток зарею новой,
Взявшись за руки, мы смотрим в небеса,
И луна прозрачною подковой,
Заставляет верить в чудеса.
Скажи мой друг, когда стихи великих,
Читаешь ты, как «отче» на зубок,
Не говоришь ли, что они безлики?
Не думаешь, что сам такое б смог?
Не потому ль, что имена известны
И критика их не дала бы прок?
А аргументы были б неуместны,
От тех, кто захотел им дать урок?
Конечно, нет, ведь дело лишь в творенье
И по нему мы судим о творце,
Его рукой водило проведенье
Оно и он – слились в одном лице.
Скажу тебе, как тайну, по секрету,
Стихи нельзя сложить, как новый дом,
Они не могут быть приправою к обеду,
Они растут в душе, как снежный ком.
И вдруг внезапно падают лавиной,
Слова ложатся в рифму и строку,
Становятся замедленною миной
И, разрываясь, превращаются в реку.
Они текут невидимым потоком
И заполняют, как брега листы,
И не понять, что служит им истоком,
И, где рождаются столь дивные мечты.
Не рассчитать количество куплетов,
Не угадать наличье гласных букв,
Как ураган, незнающий запретов,
Приходит вдохновенье с божьих рук.
Тебе одной я посвящал сонеты,
Тобой одною жил все эти дни,
Ради тебя решился быть поэтом,
Отрадой жизни стали мне стихи
Отражены в них все былые встречи,
Они хранят детали и штрихи,
Любой оттенок грусти в них отмечен
Они нашей истории вехи́.
Теперь, когда так редко вместе,
И не спастись никак от суеты,
Когда нет днями от тебя известий,
Свои стихи, дарю я, как цветы.
Они, как мост меж нашими брегами,
И твой порос пыреем и полынью,
А мой цветет роскошными лесами,
Там места нет печальному унынью.
Те берега – два мира между нами
Им не сойтись никак – они отличны,
В твой мир я проникаю со стихами,