Если б, как в книжках, добро среди нас ходило,
Скромно скрывая ангельское крыло…
С легкой руки, не приложив усилий,
Оно в полумаске творило бы полузло.
А, если, как в сказке, будет зубная фея
Нас, крепко спящих, заполночь посещать,
То рваные раны на безобразном теле,
Нитью зубной станет каждому зашивать.
Все те, кто кому-то спичками выжег крылья,
Должны были б море на спичках тех переплыть.
Тогда бы все люди стали забытой былью,
Тонули, ведь не строили корабли.
Там, где нас нет, было б темно и сыро,
Каждое “завтра” было темнее тьмы.
В детстве мы вместо добрых цветных мультфильмов
Увидели б только бесцветные сказки-сны.
Тогда бы мы в книгах на кипенно-белом фоне
Видели только обломки печатных строк.
Эти обломки можно смахнуть ладонью,
Так мог ли быть в них хотя бы малейший толк?
О книжках с картинками вообще не могло быть речи,
Картинки – удел законченных слабаков.
В книгах бы слово было не сбить картечью,
В книгах таких немыслима прочность слов.
Почему-то на вас плохо влияет счастье.
Почему-то “как лучше” не создано для души…
Человек-человек, чего же ты снова плачешь?
Поняла, зову фею, пусть прилетает шить…
На столе лежало письмо,
Внизу подпись красивым почерком.
Наизусть заучу его,
А в ответ напишу… многоточие.
Я возьму вороное перо,
И конец обмакну в чернильницу…
Жаль, мне целая жизнь не урок,
Жаль, учитель по мне не сыщется!
На столе лежало письмо.
В нем надежды, мечты, отчаянье.
А в моем… ну а что в моем?
В нем лишь точки. Слова? Молчание?
В нем лишь точки. А что еще?
Излить душу, бумагу пачкая?
Я все это уже прошел,
На ветру все слова растрачивал.
Я все это уже прошел,
А что толку? Забил лишь голову.
Выбрал меньшее из двух зол,
Почему-то два зла испробовал.
Жаль, мне целая жизнь не урок,
Не умею меняться к лучшему.
Очевидны пролог, эпилог,
А вот главы – работа случая.
В этих главах простой сюжет
Мертвым грузом на плечи валится.
Иногда даже “happy end”
Не для всех хорошо кончается.
Вечно сам из себя выхожу,
Как река, покидая русло.
Вечно сам себя подвожу!
Для меня это есть искусство!..
Ну, так вот, я учу письмо,
И не знаю уж, как ответить.
Да, глупец, ну и что с того?!
Все мы, люди, всю жизнь, как дети.
Мой роман написать легко,
И его не измерить страницами…
Я бы мог, жаль, одно есть “но”:
Я об стену разбил чернильницу.